BRINDIS
Sepa usted que en el mundo
toda tumba está vacía.
Manuel Díaz Marínez
Dejemos de una vez que se vayan los muertos
y bebamos
en su memoria el vino
que acaricia a la vida y la pena adormece
dejemos que se vayan
y que quizá descansen
bajo sábanas suaves de tiempo transcurrido
ellos saben ahora la verdad de los sueños
apuremos la copa en cumplido homenaje
y alegremos su marcha
que se fundan en aire y confundan sus voces
con las voces de otros
pues morir no es dificil
es dificil la vidda
es volver al origen
a empaparse de nuevo con la savia del mundo
ahuyentemos con vino las oscuras razones
las respuestas son suyas
en la tierra no hay tumbas capaces de atraparlos
sólo sus huellas tienen
una razón y un nombre para siempre en el tiempo
a su salud borracho encomiendo un recuerdo
porque sé que mañana es un día perfecto
y quisiera partir con sonrisa de azúcar
y llenos los bolsillos de pasiones quemadas
y quisiera que tú
no impidieses mi marcha.
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
ESTE ESPACIO ES PARA TODOS// THIS SPACE IS FOR EVERYONE// QUESTO SPAZIO É PER TUTTI// DIESER RAUM IST FÜR ALLE DA// ESTE ESPACAO É PARA TODOS// CET ESPACE EST POUR TOUT LE MONDE
lunes, 30 de marzo de 2009
sábado, 28 de marzo de 2009
PREMIO "BLOG DORADO"
Me han concedido el premio “Blog Dorado”. Es un premio que galardona a los mejores blog.
El premio tiene su simbología en los colores que utiliza. Así el color azul representa paz, profundidad e inmensidad y el color dorado la sabiduría, riqueza y claridad de ideas. El premio en sí simboliza la unión entre blogueros.
Recibir de la mano de la poeta Rosario Alonso el reconocimiento ha supuesto, aparte de una gratísima sorpresa, una enorme satisfacción. Gracias Rosario.
Aquí tenéis el enlace a su blog PALABRAS.
http://rosarioalonso.blogspot.com
Normas del Premio:
1. Aceptar, hacer que el Logo sea visible, respetar las reglas.
2. Hacer un link al Blog que te ha premiado.
3. Premiar a otros 15 blog y avisarles.
( En casi todas las web dicen que hay que otorgar el premio entre 4 y 6 blog, así que escoger el número que prefiráis)
Mis candidatos para este premio son:
Diario de un Dragón del poeta Leo Zelada
http://leozeladabrauliograjeda.blogspot.com
Alejandro Céspedes
http:alejandrocespedes.blogspot.com
Blog de Jordi Doce
http://jordodoce.blogspot.com
Wrong Side del poeta Daniel Montoly
http://daanielmontoly.blogspot.com
El Blues de las Encinas del poeta Antonio Molina
http://poetasdehoy.blogspot.com
Metafísica de Bolsillo del poeta Juan Jess
http://metafisicadebolsillo.blogspot.com
Texturas de Luis Artigue blog
http://www.luisartigue.com
viernes, 27 de marzo de 2009
CANTO A LA TIERRA
Húmedo labio de arcilla que guardas mi memoria
y acogiste los cuerpos de los antepasados
con abrazo sanguíneo
seco puño de arena
marcas mi corazón y el cuerpo súbdito
golpeando en la entraña
blando cofre de humus
que devuelves mi aurora a mi fe combatiente
todo espero en tu nombre
me consumo en tu aliento de suelo renovado
de templo de mi sangre
de huerto de trabajo
de campo de batalla
madre que me cobija
pachamama que espera con paciencia de siglos mi regreso quebrado
hoy te doy mi latido para tu pecho inmenso
hoy te doy mis pisadas para tu extensa crónica
hoy requiero tu nombre tu saber tu inocencia
me embadurno de ti con el cuerpo dolido
camuflado con hojas con follaje con barro
y en un acto sencillo de seguir caminando por tu piel arañada
te entrego mi presente mi ayer y mi mañana
para ser tu alimento cuando llegue el crepúsculo
perderé cuanto supe bajo tu sombra fértil
y alumbraré la hierva para que seas hermosa
tierra errante que nutres nuestro lecho de lágrimas
deja que eleve un rezo
para orarte en la parda redondez de tu vientre
con palabras de tierra
con susurros de grava y suspiros de polvo
con frases minerales y versos de arenisca
para que no me olvides cuando ya sea tierra
CANTO AL SOL
Desde el Templo al Sol en Machu Picchu para Leo Zelada
Te conozco
te observo
me desposo contigo
deslizando en tu dedo brillante
este añillo de piedra
ofreciendo mi ángulo numérico
al vértice sagrado de tu sabiduría
para que me recuerde
mi condición humilde
yo te ofrendo
el severo ritual del pasar de mis días
-este ángulo secreto escrito en piedra-
la fuerza del misterio que gravita en el aire
mi equinoccio y la sangre
de mi sangre y el eco
de las voces agrestes resonando en las crestas
la oda cristalina de una vena de agua
como néctar de vida que corre sin descanso
y un hálito de vuelo
mientras de pie escucho crecer por las laderas
las alas de mi cóndor
y el corazón del puma
CANTO A LA PIEDRA
Desde las ruinas de Satsaguaman
Pulida y encajada
tu alma de cincel
tiene el rostro de la voluntad
armonía aplomada con silencios
cautiva eres de distancias
esqueleto que anclado reposas en la altura
de ese hondo secreto de tu alma numérica
de tu vértice unánime
de tu arte de piedra
piel de poro y de liquen
como lo son mis ojos
trasformados en piedra
como lo es mi mente
por grilletes de tiempo
Escrito por Juan Carlos Gómez Rodríguez en Machu Picchu, Perú
miércoles, 25 de marzo de 2009
CONTEMPLACIÓN DE OLÍMPIA
Cuajado está el almendro de sus manos
mientras espera en flor que el amor llegue
ese amor que se encuentra entre las sombras
de la esfera flotante de los sueños
¿me dejas que entre en ella la pregunto
y me tumbe a tu lado en ese lecho
que es la estela brillante del deseo
y deshaga la noche con las húmedas
caricias de mis labios?
pero ella no responde
turbada está en el lecho
ajena al despertar que en mí provoca
rendida y expectante de otro abrazo
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
mientras espera en flor que el amor llegue
ese amor que se encuentra entre las sombras
de la esfera flotante de los sueños
¿me dejas que entre en ella la pregunto
y me tumbe a tu lado en ese lecho
que es la estela brillante del deseo
y deshaga la noche con las húmedas
caricias de mis labios?
pero ella no responde
turbada está en el lecho
ajena al despertar que en mí provoca
rendida y expectante de otro abrazo
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
lunes, 23 de marzo de 2009
AL SOL DEL BÓSFORO
Brillaba majestuosa al sol del Bósforo
entre dos continentes
ungida por la brisa con el óleo
untuoso del amor
como una cariátide que mira
extensa al horizonte
a derecha e izquierda las orillas
mostraban orgullosas siluetas
de mundos de cristal piedra y madera
vidas adivinadas al socaire
del ritmo de las olas
abigarrado al fondo el Cuerno de Oro
buscaba entre sus cúpulas y agujas
el beso carmesí del sol de ocaso
de perfil en la proa acariciaba
el lomo fascinante de la historia
no había en ello fin
sólo un momento
como polvo suspenso en el espacio
lágrima pura
que no termina nunca de caer
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
entre dos continentes
ungida por la brisa con el óleo
untuoso del amor
como una cariátide que mira
extensa al horizonte
a derecha e izquierda las orillas
mostraban orgullosas siluetas
de mundos de cristal piedra y madera
vidas adivinadas al socaire
del ritmo de las olas
abigarrado al fondo el Cuerno de Oro
buscaba entre sus cúpulas y agujas
el beso carmesí del sol de ocaso
de perfil en la proa acariciaba
el lomo fascinante de la historia
no había en ello fin
sólo un momento
como polvo suspenso en el espacio
lágrima pura
que no termina nunca de caer
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
domingo, 22 de marzo de 2009
EL CONTRALUZ DE UN BLUES
Suena una voz
Entre sus notas surge
Sol de canícula
Entona con nostalgia
El contraluz de un blues
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
sábado, 21 de marzo de 2009
CUANDO EL ALBA ES CARICIA DE FUTURO
He vuelto a despertar
con el sabor salobre del amor
con el eclipse
del dulzor de su lengua
aún fundido en mi boca
y el velo que despliegan sus caricias
aliviando la piel
ha vuelto a amanecer
y su celeste aurora
ha venido a decirme
con su callada luz
que ella es el fresco musgo
que recubre la roca
que mora entre sus brazos
la brillante gacela
que es dueña de la hoguera
donde yo me libero
mar extensa
donde muero y resurjo
con la marea viva de su vientre
un nuevo amanecer escrito en el diario
cuando el alba es caricia de futuro
de ese sueño afiebrado de la noche
y el carnal laberinto del deseo
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
con el sabor salobre del amor
con el eclipse
del dulzor de su lengua
aún fundido en mi boca
y el velo que despliegan sus caricias
aliviando la piel
ha vuelto a amanecer
y su celeste aurora
ha venido a decirme
con su callada luz
que ella es el fresco musgo
que recubre la roca
que mora entre sus brazos
la brillante gacela
que es dueña de la hoguera
donde yo me libero
mar extensa
donde muero y resurjo
con la marea viva de su vientre
un nuevo amanecer escrito en el diario
cuando el alba es caricia de futuro
de ese sueño afiebrado de la noche
y el carnal laberinto del deseo
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
viernes, 20 de marzo de 2009
POCAS COSAS
Para mi hija Guiomar
No hace falta dormir para seguir soñando
sólo ver la frontera de tus ojos
brillante en lejanías
sólo observar la estela de tus manos
posándose en el vientre venidero
sólo amar tu perfil que poco a poco
me va desafiando a la cordura
sólo prender la mecha
de un nombre con sentido
e imaginar un duende
engarzado en sus dedos
y el más puro poema
balbuceado en su boca
ya ves todo es posible y nada está perdido
hay cosas naturales que le sacan
las alas a la vida
pocas cosas quizá pero que encienden
la árida penumbra
que vas acumulando con los años
pocas cosas tal vez pero seguras
pocas cosas lo sé pero culpables
de retirarme el sueño con su sueño
y hacer que reconstruya castillos sin arena
que desafíen el aire
por:Juan Carlos Gómez Rodríguez
No hace falta dormir para seguir soñando
sólo ver la frontera de tus ojos
brillante en lejanías
sólo observar la estela de tus manos
posándose en el vientre venidero
sólo amar tu perfil que poco a poco
me va desafiando a la cordura
sólo prender la mecha
de un nombre con sentido
e imaginar un duende
engarzado en sus dedos
y el más puro poema
balbuceado en su boca
ya ves todo es posible y nada está perdido
hay cosas naturales que le sacan
las alas a la vida
pocas cosas quizá pero que encienden
la árida penumbra
que vas acumulando con los años
pocas cosas tal vez pero seguras
pocas cosas lo sé pero culpables
de retirarme el sueño con su sueño
y hacer que reconstruya castillos sin arena
que desafíen el aire
por:Juan Carlos Gómez Rodríguez
miércoles, 18 de marzo de 2009
LAS HUELLAS DEL OPROBIO
Las cuatro de la madrugada y no puedo dormir
como reptiles que se escurren de noche debajo de las sábanas
han entrado en mi casa para hollar su nobleza
a oscuras
por sorpresa
y han dejado un temblor en sus cajones
abiertos y vacíos
de las cosas que habían cobijado
y son bocas abiertas que desean
decirme la impresión del violador
de su mundo tranquilo
/él les dejó sobre la piel la huella
grosera y desalmada de su oprobio/
camino por la casa
entro en sus cuartos
y todo está en desorden
todo grita
con la voz marginal de la impotencia
y me resisto
revelo y me resisto
a devolver las cosas a su sitio
pues no quiero que ordenen su quejido
no quiero que se callen
que oculten su impotencia y su intemperie
me veo deambulando
haciendo un inventario
interno y exhaustivo
de sus puertas abiertas
de sus ventanas rotas
se han llevado algo más que ciertas cosas
algo más que dinero o que recuerdos
se han llevado con ellos
en sus garras
un aura que brillaba en su inocencia
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
como reptiles que se escurren de noche debajo de las sábanas
han entrado en mi casa para hollar su nobleza
a oscuras
por sorpresa
y han dejado un temblor en sus cajones
abiertos y vacíos
de las cosas que habían cobijado
y son bocas abiertas que desean
decirme la impresión del violador
de su mundo tranquilo
/él les dejó sobre la piel la huella
grosera y desalmada de su oprobio/
camino por la casa
entro en sus cuartos
y todo está en desorden
todo grita
con la voz marginal de la impotencia
y me resisto
revelo y me resisto
a devolver las cosas a su sitio
pues no quiero que ordenen su quejido
no quiero que se callen
que oculten su impotencia y su intemperie
me veo deambulando
haciendo un inventario
interno y exhaustivo
de sus puertas abiertas
de sus ventanas rotas
se han llevado algo más que ciertas cosas
algo más que dinero o que recuerdos
se han llevado con ellos
en sus garras
un aura que brillaba en su inocencia
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
martes, 17 de marzo de 2009
SILENCIO
El Tao es lo más profundo de todos los seres .
Es el tesoro del hombre bueno
y el amparo del que no es bueno .
Las bellas palabras ganan honores
los bellos actos elevan al hombre
LAO – TSE
Traed un laúd sin cuerdas y sin trastes
un acordeón sin fuelle
trompetas sin boquilla y sin pistones
una caja sin piel y sin baquetas
un piano de cola desdentado
para tocar el himno
de ese lugar de ausencia
donde nacen los limpios y mueren los anónimos
los fieles los humildes los sin queja
silencio
sendero de la luz
trance de la verdad
traed una dulzaina que no tenga agujeros
pentagramas vacíos
oboes sin trece llaves
guitarras y violines sin trastes ni cordaje
haré sonar sus notas melancólicas
sobre rutas de niebla
en el envés oculto
del poema
***
Su aliento es el alma , y por el alma alienta.
Yo he de hacerte , mi Dios, cual tú me hiciste
y para darte el alma que me diste
en mi te he de crear…
ATONIO MACHADO
Desafío es tu útero cóncavo
cierro los ojos y me escondo en los intramuros del paladar
no hay pábulo en navegar tu horizonte
no hay cautiverio en tu génesis
cualidad de la nada
no hay convulsión en tu vacío
sentencia eres
sílaba cerrada
redonda cercanía
hogar de los perdidos
país de los sin nombre y sin historia
sello mis labios con tu mano de asceta
y penetro ese mar de los sentidos
desciendo torrenteras de la sangre
escalo músculos y articulaciones
descubro el universo de mi sombra
siento mi planeta perdido
mi catarsis
y ya no tengo nombre pues mi nombre es el tuyo
olvido los idiomas las normas los preceptos
no hay dolor en su pérdida
pues al perder descubro
que orbito en el zumbido
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
Es el tesoro del hombre bueno
y el amparo del que no es bueno .
Las bellas palabras ganan honores
los bellos actos elevan al hombre
LAO – TSE
Traed un laúd sin cuerdas y sin trastes
un acordeón sin fuelle
trompetas sin boquilla y sin pistones
una caja sin piel y sin baquetas
un piano de cola desdentado
para tocar el himno
de ese lugar de ausencia
donde nacen los limpios y mueren los anónimos
los fieles los humildes los sin queja
silencio
sendero de la luz
trance de la verdad
traed una dulzaina que no tenga agujeros
pentagramas vacíos
oboes sin trece llaves
guitarras y violines sin trastes ni cordaje
haré sonar sus notas melancólicas
sobre rutas de niebla
en el envés oculto
del poema
***
Su aliento es el alma , y por el alma alienta.
Yo he de hacerte , mi Dios, cual tú me hiciste
y para darte el alma que me diste
en mi te he de crear…
ATONIO MACHADO
Desafío es tu útero cóncavo
cierro los ojos y me escondo en los intramuros del paladar
no hay pábulo en navegar tu horizonte
no hay cautiverio en tu génesis
cualidad de la nada
no hay convulsión en tu vacío
sentencia eres
sílaba cerrada
redonda cercanía
hogar de los perdidos
país de los sin nombre y sin historia
sello mis labios con tu mano de asceta
y penetro ese mar de los sentidos
desciendo torrenteras de la sangre
escalo músculos y articulaciones
descubro el universo de mi sombra
siento mi planeta perdido
mi catarsis
y ya no tengo nombre pues mi nombre es el tuyo
olvido los idiomas las normas los preceptos
no hay dolor en su pérdida
pues al perder descubro
que orbito en el zumbido
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
lunes, 16 de marzo de 2009
POEMAS DE MIS COMIENZOS
Estos primeros poemas, publicados en revistas de poesía son los auténticos culpables de que siga ahondando en este viejo intento de ofrecer una imagen sublimada y bella de la relación del individuo consigo mismo y con el mundo que es la poesía.
La publicación de estos poemas incipientes, junto a poemas de aquellos a los que yo veía, y aún veo, como inalcanzables, supuso un empujón en la certeza de que mi palabra podía ser leída.
Ahora, en este espacio los quiero rescatar, con mimo y con cariño, de las estanterías de mi biblioteca, para mostrarlos a aquellos que quieran visitar este Rincón en donde voy dejando un surco de palabras.
Revista HÉLICE ( Invierno- primavera 1995)
HIJOS DEL ARCO IRIS
Apretados
En el vagón de metro que nos lleva
a Clinancourt,
a la puerta de Babel,
la mirada perdida,
como hijos del Arco Iris,
enfundados en sus viejos recuerdos,
revestidos de sus nuevas palabras.
Apretados
hacia el Gran Bazar que los acoge,
a Clinancourt,
hacia la Puerta,
entre un bullir de acentos enfrentados
como hijos del Sol y de la Luna,
apretadamente solos,
arrastrando la fe de ser felices.
Revista PRETEXTO 1995
(sin título)
Cuando niño
miraba para adentro y me veía
igual que el héroe del cómic que compraba
como una religión todos los sábados.
2,50 de hazañas peligrosas,
en lucha desigual contra un tirano
de negro corazón,
de larga cimitarra.
Valeroso guerrero de la cruz en el pecho
¿dónde escondí tu capa y tu antifaz?
¿en qué lugar del pecho tu armadura?
Hice mío tu brazo tantas veces,
tantas veces montaba tu caballo
con un trote ligero por mi barrio,
que hoy
cuando te he visto
expuesto en una tienda antigua
de libros desusados,
erguido aún, ante mi asombro,
brillante aún, llenando las viñetas,
se asomó a mi cara la sonrisa
del que encuentra un amigo
trasnochado.
Revista RELOJ DE ARENA (Abril 1996)
VIAJERO DEL TIEMPO
Del poemario: BAJO UN SIGNO DE TIZA
El tiempo es un fogón con olor a centeno
y crepitar de astillas.
Una plaza con bancos soleados.
O esa calle
que late en el ascenso al minucioso
paraíso del quiosco.
Colores que se quedan para siempre
teñidos en el alma,
impregnando un destellos en la sorpresa
del momento fugaz que los despierta
y que reavivan;
un tacto, una textura,
o el frescor que provoca
la vuelta melodiosa de una frase olvidada,
de un sonido cercano.
He venido hasta él
invocando aquel trazo
de mi mundo de tiza.
Látigo de blancura que desgarra
con roja cicatriz a la nostalgia.
Viajero del tiempo
En viaje a un ayer que se remonta
al puerto de la mesa y del brasero
que resumía el mundo.
Días de pan y aceite azucarado,
de historias que rebullen en el centro
del alma de la lumbre
y que se acunan
en brazos del tazón
y de la lenta cadencia de su tiempo.
Revista RELOJ DE ARENA( Diciembre 1996)
EN LA ARCANA MEMORIA DE MIS HIJOS
Los días
como el círculo rojo de un rosario
que da vueltas y vueltas enroscado
a la rítmica mano del muhacín
pasan
y yo ruedo en sus cuentas
inventando una historia en cada ocaso
historia muda de pasar silencioso
huérfano
de los grandes monumentos
que quedan para siempre como lápidas
como marcas que dicen “aquí ahora y para siempre”
pilotes suspendidos dólmenes
no
la mía es quizá igual que tu historia
un puñado de actos cotidianos sobre tiempos concretos
trivial y singular introspectiva
que acabará por ser con mucha suerte
la fiel reposición de una película
en la arcana memoria de mis hijos
por: Juan CarlosGómez Rodríguez
La publicación de estos poemas incipientes, junto a poemas de aquellos a los que yo veía, y aún veo, como inalcanzables, supuso un empujón en la certeza de que mi palabra podía ser leída.
Ahora, en este espacio los quiero rescatar, con mimo y con cariño, de las estanterías de mi biblioteca, para mostrarlos a aquellos que quieran visitar este Rincón en donde voy dejando un surco de palabras.
Revista HÉLICE ( Invierno- primavera 1995)
HIJOS DEL ARCO IRIS
Apretados
En el vagón de metro que nos lleva
a Clinancourt,
a la puerta de Babel,
la mirada perdida,
como hijos del Arco Iris,
enfundados en sus viejos recuerdos,
revestidos de sus nuevas palabras.
Apretados
hacia el Gran Bazar que los acoge,
a Clinancourt,
hacia la Puerta,
entre un bullir de acentos enfrentados
como hijos del Sol y de la Luna,
apretadamente solos,
arrastrando la fe de ser felices.
Revista PRETEXTO 1995
(sin título)
Cuando niño
miraba para adentro y me veía
igual que el héroe del cómic que compraba
como una religión todos los sábados.
2,50 de hazañas peligrosas,
en lucha desigual contra un tirano
de negro corazón,
de larga cimitarra.
Valeroso guerrero de la cruz en el pecho
¿dónde escondí tu capa y tu antifaz?
¿en qué lugar del pecho tu armadura?
Hice mío tu brazo tantas veces,
tantas veces montaba tu caballo
con un trote ligero por mi barrio,
que hoy
cuando te he visto
expuesto en una tienda antigua
de libros desusados,
erguido aún, ante mi asombro,
brillante aún, llenando las viñetas,
se asomó a mi cara la sonrisa
del que encuentra un amigo
trasnochado.
Revista RELOJ DE ARENA (Abril 1996)
VIAJERO DEL TIEMPO
Del poemario: BAJO UN SIGNO DE TIZA
El tiempo es un fogón con olor a centeno
y crepitar de astillas.
Una plaza con bancos soleados.
O esa calle
que late en el ascenso al minucioso
paraíso del quiosco.
Colores que se quedan para siempre
teñidos en el alma,
impregnando un destellos en la sorpresa
del momento fugaz que los despierta
y que reavivan;
un tacto, una textura,
o el frescor que provoca
la vuelta melodiosa de una frase olvidada,
de un sonido cercano.
He venido hasta él
invocando aquel trazo
de mi mundo de tiza.
Látigo de blancura que desgarra
con roja cicatriz a la nostalgia.
Viajero del tiempo
En viaje a un ayer que se remonta
al puerto de la mesa y del brasero
que resumía el mundo.
Días de pan y aceite azucarado,
de historias que rebullen en el centro
del alma de la lumbre
y que se acunan
en brazos del tazón
y de la lenta cadencia de su tiempo.
Revista RELOJ DE ARENA( Diciembre 1996)
EN LA ARCANA MEMORIA DE MIS HIJOS
Los días
como el círculo rojo de un rosario
que da vueltas y vueltas enroscado
a la rítmica mano del muhacín
pasan
y yo ruedo en sus cuentas
inventando una historia en cada ocaso
historia muda de pasar silencioso
huérfano
de los grandes monumentos
que quedan para siempre como lápidas
como marcas que dicen “aquí ahora y para siempre”
pilotes suspendidos dólmenes
no
la mía es quizá igual que tu historia
un puñado de actos cotidianos sobre tiempos concretos
trivial y singular introspectiva
que acabará por ser con mucha suerte
la fiel reposición de una película
en la arcana memoria de mis hijos
por: Juan CarlosGómez Rodríguez
ENTREGA DEL PREMIO DE POESIA ATENEO JOVELLANOS
El día 13 de Marzo a las siete y media de la tarde se entregó en la sede del Ateneo Jovellanos el XVIII premio de poesia Ateneo Jovellanos de Gijón.
El galardón recayó en el poemario " CALYGRAFÍAS" del poeta de Cuidad Real, afincado en Madrid, Francisco Caro.
Calygrafías, título que aúna a la "cal", que apaga y reduce a la nada, con "grafías", palabra escrita que libera y crea. Con este poemario Francisco Caro se adentra en un territorio entre la voz y el silencio, entre el deseo y la muerte.Con un maduro lirismo los poemas ofrecen una lectura sosegada.
Francisco Caro durante su intervención
Con este y otros poemas Francisco Caro deleitó al publico asistente a dicho acto.
¿Dónde el testigo?
No lo hay
si existiera y hablase
para qué tanto
pope de cruz y plata,
para qué tantos
chorlitos de filósofas cabezas
que nos amansedumbran
(lo inhumano es tener
la conciencia tranquila)
para qué tantos
afanes que disfracen
la ruta verdadera
somos seres que no
podremos nunca
repudiar ni guiar
esta nave inservible que nos lleva
del temblor de lugares que ignoramos
a idénticos lugares
que traslada la rabia
por el espacio a más de cinco mil
millas/segundo
¿hay alguien que contemple, que nos mire
sarcástico y sonría desde fuera?
¿dónde el testigo (repetías)
de viaje tan extraño?
El galardón recayó en el poemario " CALYGRAFÍAS" del poeta de Cuidad Real, afincado en Madrid, Francisco Caro.
Calygrafías, título que aúna a la "cal", que apaga y reduce a la nada, con "grafías", palabra escrita que libera y crea. Con este poemario Francisco Caro se adentra en un territorio entre la voz y el silencio, entre el deseo y la muerte.Con un maduro lirismo los poemas ofrecen una lectura sosegada.
Francisco Caro durante su intervención
Con este y otros poemas Francisco Caro deleitó al publico asistente a dicho acto.
¿Dónde el testigo?
No lo hay
si existiera y hablase
para qué tanto
pope de cruz y plata,
para qué tantos
chorlitos de filósofas cabezas
que nos amansedumbran
(lo inhumano es tener
la conciencia tranquila)
para qué tantos
afanes que disfracen
la ruta verdadera
somos seres que no
podremos nunca
repudiar ni guiar
esta nave inservible que nos lleva
del temblor de lugares que ignoramos
a idénticos lugares
que traslada la rabia
por el espacio a más de cinco mil
millas/segundo
¿hay alguien que contemple, que nos mire
sarcástico y sonría desde fuera?
¿dónde el testigo (repetías)
de viaje tan extraño?
viernes, 13 de marzo de 2009
OBITUARIO
Hoy leo en el periodico que el pasado 9 de Marzo, a los 65 años moría en su casa de Old Menphis en el corazón de Alabama, Willie King. Su voz rasgada encarnaba el autentico alma del blues
Willie King era considerado uno de los cantantes y guitarristas más autenticos de los tiempos actuales. Su voz áspera se cargaba de sentimiento y de raices. Orgasnizador del famoso Freedom Creek Festival en su granja de Pickens County .
El exito le llegó trade , de hecho hasta 1999 no publicó su primer albúm, y fue en 2001 cuando alcanzó el reconocimiento que hasta entonces le fue esquivo. En 2004 ganó el Premio al Mayor Artista del Año por su canción Terrorized, otrogado por la revista Living Blue Magacine.
Pero donde él se encontraba mejor era pegado a sus raices, tocando cada domingo en el Bettie's, pequeño locar de un pueblecito del corazón de Alabama.
Sus canciones reflejaban sus expeeriencias juveniles, y el sentir de la comunidad negra del Sur de EEUU. Tambien rindió homenaje con temas como Second Coming a lideres negros como Marting Luther King.
Que descanse en paza bajo su amada tierra, y que su voz y su guitarra perduren para siempre entre nosotros.
EN MEMORIA DE WILLIE KING
Hace calor la noche del domingo
el Bettie's está lleno
con la gente de arcilla
de la fértil tierra de Alabama
afuera el sol sucumbe con las sombras
enterrando las penas que da la dura vida
apretados e indemnes
como héroes rotos
acuden al conjuro
de una voz que es raíz
y en cada blues se rasga
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
jueves, 12 de marzo de 2009
QUERIENDOTE ATRAPAR
Has traído el sabor de tu Caribe
a este lugar sembrado de bombillas
a esta pétrea inclemencia donde nada
descansa ni se para
donde nadie pregunta
deslizas por la calle entre la gente
tus rítmicas caderas distendidas
mientras te sigo absorto en el cimbreo
del folk canicular de tu cintura
colgado en la cadencia que deshiela
el lechoso cristal que hay en el piso
ay ay ay ay amor…
tu eres la brisa que me da calor
repites las estrofas
de la vieja bachata que te lleva
bailonga y entonada calle abajo
mientras yo me acurruco en el embozo
del paño del gabán que se me antoja
apretado y nostálgico
tu eres la brisa que me da calor…
balbuceo entre dientes
queriéndote atrapar en mi retina
todo el frío de enero se amontona
en la tapia invisible del semáforo
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
a este lugar sembrado de bombillas
a esta pétrea inclemencia donde nada
descansa ni se para
donde nadie pregunta
deslizas por la calle entre la gente
tus rítmicas caderas distendidas
mientras te sigo absorto en el cimbreo
del folk canicular de tu cintura
colgado en la cadencia que deshiela
el lechoso cristal que hay en el piso
ay ay ay ay amor…
tu eres la brisa que me da calor
repites las estrofas
de la vieja bachata que te lleva
bailonga y entonada calle abajo
mientras yo me acurruco en el embozo
del paño del gabán que se me antoja
apretado y nostálgico
tu eres la brisa que me da calor…
balbuceo entre dientes
queriéndote atrapar en mi retina
todo el frío de enero se amontona
en la tapia invisible del semáforo
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
miércoles, 11 de marzo de 2009
POEMA DE AI TS'ING
Ai Ts'ing
Nacido en la provincia de Chekiang, en el seno de una familia acomodada , estudia filosofía y Literatura en Francia. Vuelve a China en 1936 en donde es encarcelado y luego puesto en libertad. Es novelista y uno de los mejores poetas chinos contemporáneos.
Llega la primavera.
Los melocotoneros de Lunghua están en flor.
Florecen estas noches,
estas noches maculadas de sangre,
estas noches sin estrellas,
estas noches de viento,
estas noches que oyen los sollozos de las viudas.
Pero¡ah, esta vieja tierra!
Parece una fiera sedienta y hambrienta
que se bebe la sangre de los jóvenes,
la sangre de los jóvenes obstinados.
Después del largo invierno,
después de los hielos y las nieves,
después de una espera sin fin,
esas manchas de sangre, esas manchas de sangre,
en una noche arcana,
noche de Oriente, negra, negra.
Surge la primavera en botones de flores
que adornan todo el sur del río.
Preguntan:¿De dónde viene la primavera?
Contesto: De las tumbas que cercan la ciudad.
Nacido en la provincia de Chekiang, en el seno de una familia acomodada , estudia filosofía y Literatura en Francia. Vuelve a China en 1936 en donde es encarcelado y luego puesto en libertad. Es novelista y uno de los mejores poetas chinos contemporáneos.
Llega la primavera.
Los melocotoneros de Lunghua están en flor.
Florecen estas noches,
estas noches maculadas de sangre,
estas noches sin estrellas,
estas noches de viento,
estas noches que oyen los sollozos de las viudas.
Pero¡ah, esta vieja tierra!
Parece una fiera sedienta y hambrienta
que se bebe la sangre de los jóvenes,
la sangre de los jóvenes obstinados.
Después del largo invierno,
después de los hielos y las nieves,
después de una espera sin fin,
esas manchas de sangre, esas manchas de sangre,
en una noche arcana,
noche de Oriente, negra, negra.
Surge la primavera en botones de flores
que adornan todo el sur del río.
Preguntan:¿De dónde viene la primavera?
Contesto: De las tumbas que cercan la ciudad.
lunes, 9 de marzo de 2009
DEEP BLUE SEA / EL BLUES DEL MARINERO Y LA SIRENA
EL BLUES DEL MARINERO Y LA SIRENA
Sí
vuelve tus ojos amigo hacia la mar
inmenso azul
como era inmenso el azul de su mirada
sus brazos volverán como el mar vuelve
a buscarte a la playa
en la última hora de la tarde
rizándose en espuma entre las rocas
vuelve tus ojos amigo hacia la mar
ella descubre
el sabor a salitre que tiene la aventura
con su pelo revuelto
no dejes de mirar
saldrá de entre las olas
bruñidas las escamas por el sol que declina
y sus pechos erguidos
para amarte en el fondo
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
ROSARIO ALONSO NOS DEJO SUS HAIKU INSPIRADOS EN EL VIDEO
Entre las flores
la libélula roja
juega en el loto
Peces naranjas
en torno al alimento
se arremolinan
La mujer canta
observando el paisaje
de primavera
La bella joven
libélulas y peces
de azul se visten
la libélula roja
juega en el loto
Peces naranjas
en torno al alimento
se arremolinan
La mujer canta
observando el paisaje
de primavera
La bella joven
libélulas y peces
de azul se visten
domingo, 8 de marzo de 2009
PINTURA CHINA Y CALIGRAFÍA EN 3D
Te invito a ver esta pelicula para mí llena de poesía y delicadeza.
Que la disfrutes.
Mecida por la brisa
la flor de loto
se ofrece a la libélula
Las carpas del estanque
en elegantes círculos
bailan con la comida
La joven reclinada
bajo el árbol ensueña
que su belleza no marchita
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
Que la disfrutes.
Mecida por la brisa
la flor de loto
se ofrece a la libélula
Las carpas del estanque
en elegantes círculos
bailan con la comida
La joven reclinada
bajo el árbol ensueña
que su belleza no marchita
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
sábado, 7 de marzo de 2009
SOLEDAD
Te adentras en mi casa como una niebla espesa
sin pudor y sin gloria violas pensamientos
como un ruin ladrón que devora palabras
y trepas a lo alto de muros fronterizos
tapizados de ausencias
oh furtiva que irrumpes a través de la boca desmembrando las
/sílabas
deshaces el torreón donde guardé esperanzas
como deshace el viento las torres de arenisca
para ahondarme en el fango de los sueños perdidos
cielo huérfano soy
y en la noche rebusco una palabra honesta
que me guarde y preserve de tu seca mandíbula
que pretende trizar mi corazón desnudo
una humilde palabra
que sea un salvoconducto a las estrellas
que se deje arropar
como sólo las madres nos embozan
en el albo nupcial de una virgen cuartilla
que sea sabor de un beso
magia para mi rostro
íntimo abrazo
cáliz
calidez
claridades
porque tú eres de sombra
soledad densa sombra de olvido
eres frío incorrupto de las noches sin cielo
siniestra silueta
emblema de la ausencia
alma máter del hombre
cuando el hombre comulga con el pan de la nada
cuando el hombre se escucha en el fondo de un pozo
y sólo su voz suena en el nocturno mudo de las manos vacías
cuando el hombre se embriaga
con tu sabor amargo
vieja amante desnuda con las carnes de trapo
cuando el hombre cohabita con la fiera del miedo
en un portal sin número de una calle sin nombre
de una ciudad fantasma de un mundo ya vencido
que se quedó a la vuelta de cualquier esperanza
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
viernes, 6 de marzo de 2009
ENTRE SUEÑOS IV
Se abre el día como un telón de luz
descubre en un arpegio de sentidos
que nunca vas a estar completamente solo
***
¿Esa que se desnuda en mi recuerdo
recubierta de un velo de distancia
eres tú realmente?
***
Al decir rosa
se me escapa la rosa
****
Ese camaleón de la nostalgia
apoyado en el quicio de los ojos
sabe que la verdad que siempre habita
se encuentra tras el don de mi mirada
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
descubre en un arpegio de sentidos
que nunca vas a estar completamente solo
***
¿Esa que se desnuda en mi recuerdo
recubierta de un velo de distancia
eres tú realmente?
***
Al decir rosa
se me escapa la rosa
****
Ese camaleón de la nostalgia
apoyado en el quicio de los ojos
sabe que la verdad que siempre habita
se encuentra tras el don de mi mirada
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
jueves, 5 de marzo de 2009
AL BAÑO
Sorolla (1863-1923)
Luz
inocencia de estío playa del aire
su regazo la proa del amor de cara al viento
un leve contraluz la difumina
con el suave pincel de la melancolía
lleva el agua espejada bajo sus pies descalzos
agua salada sobre la sed del lienzo
agualuz
humedad de la brisa
brisa de tul
tul de pintura
y sobre el lienzo así como en la vida
un ser que se proyecta en lejanías
por. Juan Carlos Gómez Rodríguez
miércoles, 4 de marzo de 2009
ABRAZOS de ANDRÉ CRUCHAGA
Abrazos
Cuando/ nos abrazamos/ vamos/
a otro mundo/donde/ nos abrazamos/
y marchamos/ a un trasmundo/donde/
nos abrazamos/y donde tal vez sólo/ nos abrazamos.
CLAUDIO RODRÍGUEZ FER
“Déjame que te abrace”, o abrázame desde
La profundidad de tu piel, necesariamente
Sintiendo las palabras y los minutos;
Enrédame en tu vocabulario encendido,
Abrázame con el ciprés de tu cuerpo, con
El milímetro de las sílabas, con el libro verde
De tu piel, sintiendo la salvación de tus manos.
Déjame encontrarme con la certidumbre
De tu geografía, con el abrazo sin prisa donde
Cada cuerpo se funde como un atlas de pájaros.
Déjame que te abrace sin teoremas,
Déjame tus brazos perfectamente como el día,
Como un ahora sin diccionarios…
Deja que tus brazos sean un siglo de sábanas,
Déjame ser un caballo en las proximidades
Del relincho, un mundo de semanas enteras,
Una energía tórrida en tus contornos.
Déjame ese rastro de ciénaga en la memoria,
El hilo de los ecos, desnudo en las manos,
La espiga del relámpago de tu cuerpo,
Y las manos temblorosas, hundidas, en la ternura.
Acumula en mis uñas el firmamento.
Estremece la furia total de tus manos
En la música de los brazos, en la lluvia mordida
De los cabellos, en el tren metálico del viento.
Déjame que te abrace, como quien juega
Con la sed del mediodía y jardines interminables.
Mientras estoy, que las puertas retengan,
Cantando, los brazos abiertos de la ternura:
—Ese libro de la adolescencia que fuimos,
Ese apretar el pecho ardiendo sin olvido.
Ese morder el césped sin escalas, cerrados en lluvia
Interminable…
Déjame que te abrace como lo hago con los libros,
Con la mesa, con el lecho suave donde reposan
Tus brazos, con la ventana donde se reclinan
Los barcos, con la tinta de la saliva, deshaciéndose
En los pájaros de la garganta.
¡Cuánta hambre ahí en tus brazos sin envejecer!
¡Cuántas luciérnagas girando en las venas!
¡Cuánta compañía aquí con sombreros de luz!
¡Cuánta albahaca centelleante y solemne en cada
Abrazo —tierra alta donde la noche no cabe.
¡Cuánto tiempo aquí, mirándonos a quemarropa!
¡Cuánta oscuridad derrotada con la respiración
De nuestros brazos!...
Déjame que te abrace, así, como un niño abriendo
Los nombres del Planeta…
Barataria, 04.III.2009
André Cruchaga
Cuando/ nos abrazamos/ vamos/
a otro mundo/donde/ nos abrazamos/
y marchamos/ a un trasmundo/donde/
nos abrazamos/y donde tal vez sólo/ nos abrazamos.
CLAUDIO RODRÍGUEZ FER
“Déjame que te abrace”, o abrázame desde
La profundidad de tu piel, necesariamente
Sintiendo las palabras y los minutos;
Enrédame en tu vocabulario encendido,
Abrázame con el ciprés de tu cuerpo, con
El milímetro de las sílabas, con el libro verde
De tu piel, sintiendo la salvación de tus manos.
Déjame encontrarme con la certidumbre
De tu geografía, con el abrazo sin prisa donde
Cada cuerpo se funde como un atlas de pájaros.
Déjame que te abrace sin teoremas,
Déjame tus brazos perfectamente como el día,
Como un ahora sin diccionarios…
Deja que tus brazos sean un siglo de sábanas,
Déjame ser un caballo en las proximidades
Del relincho, un mundo de semanas enteras,
Una energía tórrida en tus contornos.
Déjame ese rastro de ciénaga en la memoria,
El hilo de los ecos, desnudo en las manos,
La espiga del relámpago de tu cuerpo,
Y las manos temblorosas, hundidas, en la ternura.
Acumula en mis uñas el firmamento.
Estremece la furia total de tus manos
En la música de los brazos, en la lluvia mordida
De los cabellos, en el tren metálico del viento.
Déjame que te abrace, como quien juega
Con la sed del mediodía y jardines interminables.
Mientras estoy, que las puertas retengan,
Cantando, los brazos abiertos de la ternura:
—Ese libro de la adolescencia que fuimos,
Ese apretar el pecho ardiendo sin olvido.
Ese morder el césped sin escalas, cerrados en lluvia
Interminable…
Déjame que te abrace como lo hago con los libros,
Con la mesa, con el lecho suave donde reposan
Tus brazos, con la ventana donde se reclinan
Los barcos, con la tinta de la saliva, deshaciéndose
En los pájaros de la garganta.
¡Cuánta hambre ahí en tus brazos sin envejecer!
¡Cuántas luciérnagas girando en las venas!
¡Cuánta compañía aquí con sombreros de luz!
¡Cuánta albahaca centelleante y solemne en cada
Abrazo —tierra alta donde la noche no cabe.
¡Cuánto tiempo aquí, mirándonos a quemarropa!
¡Cuánta oscuridad derrotada con la respiración
De nuestros brazos!...
Déjame que te abrace, así, como un niño abriendo
Los nombres del Planeta…
Barataria, 04.III.2009
André Cruchaga
martes, 3 de marzo de 2009
LA PLANCHADORA- PABLO PICASSO
Alfil de la tristeza vas secando
lágrimas seculares con la plancha
da una pasada más
para alisar la arruga de los tiempos
para marcar el lino con tu anónimo
que es un prófugo grito almacenado
no cejes de planchar el blanco lienzo
como un leve sudario
azulado estandarte del olvido
no desfallezcas
la fuerza de tu espíritu
es un cauce en la sombra
que vas a derramar sobre la sábana
y con ella seguro
se ha de cubrir tu amor y dormirá el deseo
anidarán tus sueños de vuelos migratorios
y vestirás de muerte tu azulada pureza
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
lunes, 2 de marzo de 2009
LOS AÑICOS DESNUDOS DE UNA HISTORIA
Hoy bastará un dolor
una sutura
en la piel carmesí de la esperanza
los añicos desnudos de una historia
apostando a la mano de los miedos
bastará un desarraigo
que preñe soledades
y toda la impotencia que desatan
las garras genocidas
hoy no son suficientes las plegarias
para abolir el mal
/quizá nunca lo han sido /
bastaran los estigmas
/científico el rigor de la tortura/
toda esa sabiduría estéril de aristas pavorosas
su agria burla
/ deleite del dolor/
bastará un holocaustos y sus fechas de oprobio
y sus fosas comunes
y su sangre reseca
cubriendo el paredón de la conciencia
hoy os digo
que ha de bastarnos ver
esa mirada hueca de las encrucijadas
donde se pierde el hombre
que ha de bastar tan sólo un abandono
la crispación de un puño de violenta justicia
la sinrazón de un credo
para que se prolongue un eco unánime
un grito humano que denuncie el espanto
y fecunde un ¡ya basta!
como un sublime gesto de manos ofrecidas
donde poder mirarnos a la cara sin duelo
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
una sutura
en la piel carmesí de la esperanza
los añicos desnudos de una historia
apostando a la mano de los miedos
bastará un desarraigo
que preñe soledades
y toda la impotencia que desatan
las garras genocidas
hoy no son suficientes las plegarias
para abolir el mal
/quizá nunca lo han sido /
bastaran los estigmas
/científico el rigor de la tortura/
toda esa sabiduría estéril de aristas pavorosas
su agria burla
/ deleite del dolor/
bastará un holocaustos y sus fechas de oprobio
y sus fosas comunes
y su sangre reseca
cubriendo el paredón de la conciencia
hoy os digo
que ha de bastarnos ver
esa mirada hueca de las encrucijadas
donde se pierde el hombre
que ha de bastar tan sólo un abandono
la crispación de un puño de violenta justicia
la sinrazón de un credo
para que se prolongue un eco unánime
un grito humano que denuncie el espanto
y fecunde un ¡ya basta!
como un sublime gesto de manos ofrecidas
donde poder mirarnos a la cara sin duelo
por: Juan Carlos Gómez Rodríguez
domingo, 1 de marzo de 2009
POEMA DEL POEMARIO: DONDE HABITE EL OLVIDO de LUIS CERNUDA
VII
Adolescente fui en días idénticos a nubes,
cosa grácil, visible por penumbra y reflejo,
y extraño es , si ese recuerdo busco,
que tanto, tanto duela sobre el cuerpo hoy.
Perder placer es triste
como la dulce lámpara sobre el lento nocturno;
aquél que fui, aquél que fui, aquél que he sido;
era la ignorancia mi sombra.
Ni gozo ni pena; fui niño
prisionero entre muros cambiantes;
historias como cuerpos, cristales como cielos,
sueño luego, un sueño más alto que la vida.
Cuando la muerte quiera
una verdad quitar de entre mis manos,
las hallará vacías, como en la adolescencia
ardientes de deseo, tendidas hacia el aire.
Adolescente fui en días idénticos a nubes,
cosa grácil, visible por penumbra y reflejo,
y extraño es , si ese recuerdo busco,
que tanto, tanto duela sobre el cuerpo hoy.
Perder placer es triste
como la dulce lámpara sobre el lento nocturno;
aquél que fui, aquél que fui, aquél que he sido;
era la ignorancia mi sombra.
Ni gozo ni pena; fui niño
prisionero entre muros cambiantes;
historias como cuerpos, cristales como cielos,
sueño luego, un sueño más alto que la vida.
Cuando la muerte quiera
una verdad quitar de entre mis manos,
las hallará vacías, como en la adolescencia
ardientes de deseo, tendidas hacia el aire.
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