RINCÓN DE POESIA de JUAN CARLOS GÓMEZ RODRÍGUEZ

MAÑANA DE INVIERNO AL SOL

2012-01-26T02:38:00.000-08:00

Foto de David Portela

INSPIRATE EN LA FOTO Y DEJA TU HAIKU

(1)

Sólo elsilencio

se calientaen la playa

Rumor de olas

(2)

E. MARTÍ nos dejó su inspiración. ¡Bravo!

Y esa luz sepia
alcanzando el mar...

Me duermo al sol

LA VOZ PROFUNDA Y CALMA

2012-01-24T02:35:00.001-08:00

Las gotas de sudor son mírocío

atrás quedan los nombres

como hojas caídas al pie delos raíles

delante solamente

la línea desangrada de unanuncio

que ilumina el crepúsculo

me llama con su guiño

¡venhasta aquí!

parece que me dice en su distancia

yo lo miro con ojos deabandono

y siento muy adentro

la voz profunda y calma

de un blues de John LeeHooker

que me impulsa a ser noche

MADERA Y CLAVOS, del poemario BAJO UN SIGNO DE TIZA

2012-01-18T14:29:00.000-08:00

madera y clavos
martillo madera y clavos
luz que invita intermitente
a volver a bajar escalones angostos

madera y clavos
martillo madera y clavos

su bajada era breve
oculta como un límite
hacia un mundo sutil de sensaciones

el alma serena del serrín y el sol de la viruta
la herramienta fraterna y el lenguaje
de las tablas de pino

madera y clavos
martillo madera y clavos

bajo los pies descalzos
deslizo todavía el áspero crujir de la viruta
como lajas que el tiempo me descubre

madera y clavos
martillo madera y clavos

su lento deslizar con el cepillo
el unte de la cola
aquella precisión con que sus manos
sabían encontrar la verdadera forma

POEMA DE OCTAVIO PAZ

2012-01-13T07:55:00.000-08:00

PAISAJE

Los insectos atareados,
los caballos color de sol,
los burros color de nube,
las nubes, rocas enormes que no pesan,
los montes como cielos desplomados,
la manada de árboles bebiendo en el arroyo,
todos están ahí, dichosos de estar,
frente a nosotros que no estamos,
comidos por la rabia, por el odio,
por el amor comidos,por la muerte.

TRES POEMAS BREVES DE OCTAVIO PAZ

2012-01-07T03:07:00.000-08:00

NIÑO Y TROMPO

Cada vez que lo lanza
cae, justo,
en el centro del mundo

CRUZ CON SOL Y LUNA PINTADOS

Entre los brazos de esta cruz
anidaron dos pájaros:
Adán, sol, y Eva, luna.

XOCHIPILLI

En el árbor del día
cuelgan frutos de jade,
fuego y sangre en la noche

Del poemario MEMORIA DE LA SOMBRA de FRANCISCO ÁLVAREZ VELASCO

2012-01-05T07:49:00.000-08:00

EN EL ABECEDARIO buscaba el niño
las nueve letras de su nombre
y las pintaba con tizas de colores.

Así empieza a ordenar
el mundo en la pizarra:
Una casa con puerta
azul
y dos ventanas,
un tejado muy rojo con su humo
negro,
un árbolito solitario y
verde;
sobre su fronda, un pájaro
callado;
un camino infinito
que se aleja
y un burro en el camino.
Sobre el burro se ha puesto a cabalgar.

Después de tantos años,
todavía no ha vuelto a la pizarra.

Francisco Álvarez Velasco (Cimanes del Tejas-León, 1940)entre su extensa obra publicada cuenta con el IX Premio internacional de Poesía Antonio Machado en Baeza y Premio a la Critica de Asturias en 2006. Creador y editor de www.portaldepoesia.com. Su obra ha sido traducida al frances y portugues

CANTO AL SOL

2012-01-03T08:00:00.001-08:00

Desde el Templo al Sol en Machu Picchu para Leo Zelada

Te conozco

te observo

me desposo contigo
deslizando en tu dedo brillante
este añillo de piedra
ofreciendo mi ángulo numérico
al vértice sagrado de tu sabiduría
para que me recuerde
mi condición humilde

yo te ofrendo
el severo ritual del pasar de mis días
-este ángulo secreto escrito en piedra-
la fuerza del misterio que gravita en el aire
mi equinoccio y la sangre
de mi sangre y el eco
de las voces agrestes resonando en las crestas
la oda cristalina de una vena de agua
como néctar de vida que corre sin descanso
y un hálito de vuelo
mientras de pie escucho crecer por las laderas
las alas de mi cóndor
y el corazón del puma

ELEGÍA A UN VIEJO MERCEDES DEL 50

2011-12-30T07:01:00.000-08:00

Hoy día tenemos la devoción del reciclaje. Es como un dios supremo al que tenemos que honrar tributo no dejando las cosas como son. Todo debe ser cambiado para el uso y disfrute una sociedad que no respeta las reglas del tiempo. Por eso este poema que surgió de la contemplación de un viejo Mercedes recombertido en fanfarria de una discoteca

A ese viejo mercedes que sostiene
su tiempo en los cromados y fue orgullo
de aquella serie augusta del cincuenta
estrella para un sueño
de blasones seguros gris marengo y perlas australianas
han venido a buscarle los sicarios

con sus monos azules y amarillos
van ha hacer su trabajo

no quisieron dejarle adormecido
en su fresco garaje
tampoco permitieron
con su obstinado afán que su abolengo
luciera con sus plumas color guinda

no tuvieron piedad no hubo respeto
para la señorial cadencia
de su aire importado y decadente

no

cayeron como lobos que acorralan su presa
abandonada y muda
y así lo reciclaron

extrajeron de su alma ese último soplo separaron
el embrujo emergente de su sólido empaque
con la herida caliente que imprime un tajo eléctrico
para descapotarlo
cubrieron los asientos
con una funda obscena de imitación de cebra
repintaron su cuerpo
como una vieja puta que enmascara
su miedo y su fatiga
debajo del carmín y de los polvos
con un tono frambuesa que devora la noche
dieron sabor al claxon
y una nube envolvente de música que rompe
parida por los bafles del último modelo de la Sony
y así de esa manera
igual que un resplandor en una feria
hizo su paseíllo
no como vieja gloria de orgullo inquebrantable
que representa un modo prototipo de un tiempo
sino como un bufón en la noche de Agosto
que hará proselitismo
de alguna irreverente discoteca

TAO YUANMING( TAO QIAN, TAO CHIEN) 365-427

2011-12-29T03:54:00.000-08:00

Poeta chino del periodo Wei, es uno de los más importantes de la poesía china.La mayoria de sus versos son sobre su vida retirada en el campo, son algo parecidos a los poemas bucólicos de la literatura occidental, y le hicieron merecedor del nombre de lo que los críticos llaman " poesía del campo".Como muestra dejo este delicioso poema:

BEBIENDO MI VINO

Aunque tengo mi cabaña
en un sitio populoso,
vivo en absoluta tranquilidad,
sin oír ruido de caballos y carruajes.
Me preguntas cómo lo consigo.
Ten alejado el corazón del mundo,
y no importará ya dónde te encuentres.

Cojo flores de crisantemo
junto a la cerca este.
De pronto diviso con gozo
la lejana Montaña Sur,
radiante del sol vespertino.
Los pájaros, en parejas,
estan volando a sus nidos.
Se me ilumina una gran verdad.
Quiero aclararla,
mas no encuentro palabras.

del poemario LA SOMBRA DE LA APARIENCIA de Andrés Sanchez Robayna

2011-12-27T07:57:00.000-08:00

Las velas se aproximan o se alejan
y parecen fluir entre las cúpulas.

En la extinción de toda luz, un círculo
de la corriente de la luz se cumple.

Como anillo en el árbol, toda vida
añade con dolor un círculo a la luz.

CANCIÓN DE NAVIDAD

2011-12-23T09:14:00.000-08:00

Vienen al censo
con una vieja mula
los galileos

Llegan cansados
pero no hallan posada
y están de parto

En un pesebre y
como únicos testigos
un par de bueyes

Tiene un niño
que trae la buena nueva
de los destinos

Todos le miran
prodigioso el hallazgo
José y María

Por el regato
con corderos al hombro
vienen bajando

Los pastorcillos
y gentes de la aldea
con sus hatillos

Ramas de olivo
panderos y dulzainas
para el nacido

Que hay alegría
cuando al caer la noche
nadie porfía

Vienen de lejos
cabalgando de Oriente
tres reyes viejos

Abre el camino
una estrella que brilla
cual sol divino

Traen muy contentos
para el nacido mirra
oro e incienso

Van a postrarse
ante el rey soberano
sus majestades

Está dormido
en un lecho de pajas
escarcha y lino

Suenan campañas
que ya el fuego es rescoldo
por la mañana

Que ya ha nacido
en un viejo pesebre
Jesús divino

AQUÍ

2011-12-22T02:20:00.001-08:00

En memoria de mi madre Enriqueta Rodríguez Loureiro

Tú me diste la luz
hiciste el santo esfuerzo de traerme hasta aquí
/dicen que hacía frío y que la nieve
ocultó los caminos para que hubiera calma/
hasta este dolor y esta alegría
hasta esta estación donde convergen
dulzuras y pesares
hasta esta conmoción de los sentidos
hasta este saber que estas siempre esperando

aquí
donde pulsó tu voz el susurro de un cuento
y tu boca dejó su cálida señal en mis mejillas
cuando tu mano joven
plena de pulso firme
/ ese que ahora te abandona /
me guió y me sostuvo

aquí
donde estaba tu mundo y se hizo mío
y fui tu primer hijo
y cobijé mi frente con tu pecho
y abrace tus heridas

a este mismo pesar donde ahora sostengo
con mi mano madura tu pulso que se hunde
en ese cielo azul que has perseguido
presente a presente
dispuesta ya con tu lección serena
y amparada en mi voz que te susurra un cuento

VILLANCICO

2011-12-19T01:56:00.000-08:00

Mi amigo Hilario Barredo nos regala este villancico acompañado de un soberbio dibujo de su autoría que no he sabido incorporar, tal es mi ignorancia. Que le vamos a hacer.

VILLANCICO DE LAS TRES PÁJARAS DE CUENTAS

La de arriba, a la de una,
ve a José haciendo la cuna,
la segunda, a las dos,
ve cómo se oculta el sol,
la tercera, a la de tres,
ve a una estrella amanecer.
Pasan desplumando al alba,
tres pájaras de cuidado,
sobre el Portal del Belén.

DEL POEMARIO LA SED DEL LIENZO

2011-12-18T09:29:00.000-08:00

EN LA CAMA

Toulouse-Lautrec

Todo su tiempo se hunde sobre el colchón mullido

la noche tiene piel de confidente
y la arrimada voz de los susurros

se adivinan
sus manos enlazadas debajo del embozo

¿son hermanas malditas
de la noche con luna de farola?

para ellas la ronda ha sido dura
frío y lluvia tal vez de Enero que penetra
y desgasta las suelas a la vieja esperanza

-que descanses Babett dentro de un rato
volverás a la casa de la calle Moulins
resuelta en colorete
para alegrar la noche a la mentira

-que duermas bien Claudette en unas horas
volverás al Moulin ceñida en seda roja
para saciar la sed de fantasías

Poética del poemario POETA de BABEL, o, LA LIVIANDAD DE UN SIGNO

2011-12-14T13:47:00.000-08:00

Escribir desde la pleamar del sentimiento
para hacerse añicos contra las rocas
y aparecer hendido de despojos

un desnudarse

escribir en un ejercicio de modestia
vivir en el acecho de una voz
de un minúsculo renacer en cada estrofa
de un volver a morir en cada verso

un desdoblarse

escribir para roer los huesos del presente
con ávidos colmillos de nostalgia
depredador de lo dicho y lo no dicho

un devorarse

escribir con la herencia
desde la fuga y la llama
para arder en intentos

un consumirse

para cantar la vida
con las cuerdas templadas
de una humilde palabra

FELIZ NAVIDAD

2011-12-14T03:15:00.000-08:00

Os deseo una muy feliz Navidad a todos los que me habeis visitado, y os doy las gracias por ello.
(1)
Vuelven las luces
a iluminar las calles

Faro de Adviento

(2)

En el pesebre
la lumbre está encendida
sobre la helada

(3)
Sofía Vermell dijo:

Y las estrellas
iluminan la sombra.
Mugen los bueyes.

Del poemario EL SUEÑO Y LA CANÍCULA

2011-12-07T10:24:00.001-08:00

Sabes que hay libertad cuando la pierdes.

Veíamos a los mayores afanados en su ir y venir. Pertenecían a un mundo paralelo hacia el que sin conciencia caminábamos.
Levantando la cabeza cuando pasaban a nuestro lado, con sus trajes grises y sus faldas tubo, encogíamos los hombros y proseguíamos la carrera haciendo resbalar las chapas con pericia. No sabíamos entonces Pancho cuan difícil resulta ser mayor. Acicalarse de dignidad cada mañana. Cubrir el expediente. Recorrer un sinuoso camino de conquista con renuncias. Porque un día no es un día solamente. Es un obstáculo menos. Una misión espléndida. Una meta como esa que surge al final de la curva de tiza.
Yo ahora lo sé, pues tengo el traje gris y ando la calle, nuestra calle, con pasos apretados, la cabeza inclinada hacia el cansancio, los asuntos llenándome la boca y la cartera, grave el semblante y hosca la mirada. Porque la vida Pancho tiene sus servidumbres, su grano de pimienta y de mostaza, sus pellizcos de azúcar y sal, y su angostura.
En la vida hay un pódium rodeado de lágrimas de tantos generosos elegidos.
Con franqueza te digo amigo Pancho que la noche te llega en descubierto.
Sabes que hay libertad cuando la pierdes. Compramos libertad cada mañana.
Pagamos libertad con libertad.
Chapa por chapa

PARTICIPA CON TU HAIKU EN COMENTARIOS

2011-12-02T02:19:00.000-08:00

(1)
Ruta otoñal
Nubes bajas y el monte
Silencio ocre

(2)

Árbol desnudo
recortado en la niebla
silencio ocre

(3)
Alberasan dijo...

Neblina de otoño,
desciende por la ladera
el sonido de los cencerros

ANTOLOGÍA POÉTICA "LENGUA DE MADERA" por HILARIO BARRERO

2011-12-01T04:10:00.000-08:00

TELL A LL T HE TRUTH BUT TELL I T S LANT

Tell all the Truth but tell it slant—

Success in Circuit lies

Too bright for our infirm Delight

The Truth’s superb surprise

As Lightning to the Children eased

With explanation kind

The Truth must dazzle gradually

Or every man be blind—

DI LA VERDAD PERO DILA OBLICUAMENTE

Di la verdad pero dila oblicuamente.

El éxito radica en el circunloquio.

Demasiado brillante para nuestra débil delicia,

la soberbia sorpresa de la verdad

ha de ser explicada con delicadeza,

como se le explica a un niño un relámpago.

La verdad debe deslumbrar poco a poco,

o todo el mundo quedaría ciego.

EmilyDickinson(1830- 1886)

EPIGRAM ENGRAVED ON T HE COLLAR

OF A DOG WHICH I GAVETO HIS ROYAL HIGHNESS

I am his Highness dog at Kew;

pray tell me, sir, whose dog are you?

EPIGRAMA GRABADO EN EL COLLAR

DE UN PERRO QUE DI A SU ALTEZA REAL

Yo soy el perro de Su Alteza Real;

decid, Señor, ¿de quién sois vos el can?

Alexander Pope (1688-1744)

MARRIED

I came back from the funeral and crawled

around the apartment, crying hard,

searching for my wife’s hair.

For two months got them, from drain,

from vacuum cleaner, under the refrigerator,

and off the clothes in the closet.

But after other Japanese women came,

there was no way to he sure which were

hers, and I stopped. A year later,

repotting Michiko’s avocado, I find

a long black hair tangled in the dirt.

CASADO

Regresé del entierro y me arrastré

por el apartamento llorando a mares,

en busca del cabello de mi mujer.

Durante dos meses los hallé en el desagüe,

en la aspiradora, debajo del refrigerador,

y en la ropa del armario.

Pero después que otras mujeres japonesas vinieron,

no hubo manera de estar seguro de cuáles eran

los suyos, así que paré. Un año después,

al trasplantar el avocado de Michiko,

encontré una larga hebra de pelo negro enredada en la tierra.

JackGilbert(1925)

Son tres poemas del libro de Hilario Barrero Lengua de madera (Antología de poesía breve en inglés), Ediciones de La Isla de Siltolá, 2011.

CHINA. EL ARTE INEFABLE

2011-11-18T02:43:00.000-08:00

Estás en: Cultura y Educación
Eventos
China. Arte Inefable. La donación S. C. Cheng

China. Arte Inefable. La donación S. C. Cheng

Del 16 de Noviembre de 2011 al 15 de Enero de 2012

El evento tendrá lugar todos los días Del 16 de Noviembre de 2011 al 15 de Enero de 2012

Horario Del 16 al 26 de noviembre, de lunes a sábados de 11 a 14 y de 17 a 21 horas. Domingos de 11 a 14 horas.
Del 27 de noviembre al 15 de enero: de lunes a viernes de 17 a 20 horas. Sábados de 11 a 14 y de 17 a 20 horas. Domingos de 11 a 14 horas.

Centro de Cultura Antiguo Instituto. Sala 2
Hasta el 15 de enero de 2012

Exposición organizada en colabolación con Caja España, Caja Duero y Museo Oriental de Valladolid

El Museo Oriental del Real Colegio de PP. Agustinos de Valladolid, fundado en 1874, constituye la colección más importante de arte del Extremo Oriente existente actualmente en España. A las obras traídas por más de 2.000 misioneros se han añadido 299 donadas por el Dr. S. C. Cheng en 1997 y 2000.

En esta exposición se presentan 100 piezas de la segunda donación, cuya cronología abarca desde el siglo XIV hasta el siglo XX. Se mostrarán caligrafías, sellos imperiales, pinturas de autores como Sheng Mou (1310- 1371), Shen Zhou (1427-1509), entre otros; pinturas de abanico de los siglos XIX y XX; tabaqueras de la dinastía Qing (1644-1911) y siglo XX, realizadas en porcelana, jade, vidrio pintado por dentro; cerámicas y porcelanas de las dinastías Ming y Qing y obras escultóricas en piedra, madera, y bronce de los siglos XIX y XX.

En esta exposición se quiere resaltar el carácter “inefable” del arte chino, “que no se puede expresar con palabras”. ¿Cómo expresar con palabras, el ritmo de las caligrafías, la majestuosidad de las montañas, el canto de las grullas, la música del “qin”, la salida del sol, el fragor de una cascada, el rumor de la brisa entre los bambúes, el florecer de los ciruelos….-, que se nos muestran en rollos, abanicos, porcelanas, tabaqueras,…? Que este “Arte Inefable” contribuya a que el arte y la cultura china, nos sean cada vez más comprensibles.

AL BAÑO

2011-11-14T07:29:00.000-08:00

SOROLLA (1863-1923)
Luz
inocencia de estío playa del aire
su regazo la proa del amor de cara al viento

un leve contraluz la difumina
con el suave pincel de la melancolía
lleva el agua espejada bajo sus pies descalzos
agua salada sobre la sed del lienzo
agualuz
humedad de la brisa
brisa de tul
tul de pintura
y sobre el lienzo así como en la vida
un ser que se proyecta en lejanías

HAIKU PARA UNA IMAGEN DE DAVID PORTELA

2011-11-08T01:35:00.000-08:00

1

una madre y su hijo

sobre la mar de espejo
el sol los mira

2

al otro lado

donde la luz se oculta

alguien contempla

3

mira hijo mío

el sol baja hasta el agua
a darse un baño

4

la lejanía

montañas ilusorias

el sol deslumbra

2011-11-07T02:38:00.001-08:00

Poemas de: LA LEVEDAD DE UN SIGNO
II
Sahumar el aire con espliego
azul meditación
patria liviana
a la que yo me exilio
poesía
X
Y digo escribir escribirse escribirte
como se abate un puma
cuando nos encuentran sus ojos
de juicio final
y la inflexión de sus guadañas
o cuando su rugido
nos rasguña el silencio
en el momento último del salto feroz
cegador inflexible
con sólo el corazón
como íntima respuesta
XIII
Palabra
aldaba de mi puerta
certera hoja que incide
en la herida más vieja que poseo
armazón
que le devuelve el cuerpo a mis cenizas

OCASO EN EL JARDÍN

2011-11-02T04:23:00.001-07:00

Detrás de la ventana se diluyen las formas
poco a poco se atenúa la luz en el ocaso
va cayendo
igual que lluvia densa sobre el césped
anunciando
la incierta oscuridad
que ha de hacer del volver una mirada

brocal de las ausencias

los árboles se alargan de penumbra
cesan los trinos
queda una lejanía que se instala en la mente

un reino sin color que muestra al aire
su cetro de nostalgia y su corona

En memoria de MIGUEL HERNANDEZ, del poemario TRILOGÍA

2011-10-28T03:03:00.000-07:00

En memoria de Miguel Hernandez

Te descubrí una tarde
entre la soledad y la melancolía
en la boca de metro de tristeza
a los dieciséis años tan propicios
y a punto de saltar a una pasión oculta
tras las tapas de un libro de poemas

traías en tu equipaje soles rotos
de tanto acariciar auroras
ritmos de tierra humilde
trabajada y frutal
tan de sabor que toda
era un sabor traías
la bondad en los labios
y la hombría en el pecho
pues naciste poeta
para vivir de pie
para escribir de pie
para de pie morir

largo ha sido el encuentro desde entonces Miguel
largos trayectos
han ajado las tapas de ese libro
mas sus hojas
tornadas ya amarillas
aún tienen la frescura del hallazgo
el fuego que se aviva en cada estrofa
tan sólo por amor a un amor puro
la certeza entrañable de la voz del que llega
cargado de verdad y por derecho
y la luz guiadora de los nunca vencidos

largo ha sido el trayecto tu traías
no traes aún y seguirás trayendo
en tu voz de agua desbordada
una trinchera abierta en cada herida
una carne talada entre azucenas
boca que busca otra boca
para una nana del hambre Miguel
y una elegía

ATARDECER EN SUEÑOS

2011-10-24T04:26:00.001-07:00

He visto atardecer sobre Lisboa
cuando caía el sol como un penacho
que aviva el colorido laberinto
y lo vi descender sobre Venecia
zigzagueando en sangre sobre el agua
y en la carne bermeja de la Alhambra
también también lo he visto

o quebrarse en la línea de espejo de Manhattan
mientras ellos reflejan mi mirada
y en los huesos de arcilla del desierto
o en un sueño de lilas en Provenza

y luego poco a poco recostarse
bajo el techado en flor de un flamboyán
para verle cayendo en el Moldava
cuando una luz ceniza se hisopaba en la piedra

y en tantos sitios más donde quizá no estuve
o estuve simplemente sin estar
atardeceres
plenos de luz y sombra de instantánea
en este amanecer en que me asomo
al alfeizar desnudo de mi mismo
a verlos diferentes
de ese modo
que es la forma de ver con poesía
antes de encadenarla con palabras
con nombres y pronombres
adjetivos
artículos y verbos impotentes
que caen como las hojas
del árbol inicial de la sintaxis
desde el que sin querer se nos escapan
ungidos
boreales
como auroras

En memoria de CLAUDIO RODRÍGUEZ, del poemario TRILOGÍA

2011-10-21T02:39:00.000-07:00

En memoria de Claudio Rodríguez

Hablaré quedamente
muy quedamente
descendiéndome

a veces las palabras urden silencios pálidos
las vamos desgranando
escogiendo
para formar con ellas el cuerpo de la noche
para desdibujar paisajes
que adquieren dimensiones impensadas
etéreas
sutiles

vuelan
por el espacio poético con alas frágiles
tañendo el aire
con su frotar recurrente y sonoro

son armazón para la travesía
por un espacio de hermosura
o faros para la niebla
o niebla para el camino
o fulgor que seguir por un camino

la palabra
brote para la nostalgia
luz de descubrimiento
corporeidad para un suspiro
con que intentamos
atrapar un suspiro

para mi tu palabra
la que se enfrenta a esa otra intolerante
que se enquista con aristas sajadoras

tú siempre serás palabra
trasmisora de vibraciones del alma
donde brotan preguntas que no acaban
como ahora tú me brotas
cuando te precipitas en la temida oscuridad
¿o es claridad deseada?
desde la dignidad del hombre que se busca
acariciando cada dolor
enhebrando sus dudas y certezas en la hebra del poema
alumbrando la oscuridad con profundos latidos
acabándote para brillar eternamente
y así pertenecer al tejido del tiempo
y a la difusa luz de los anaqueles
porque ya eres palabra
canto para la vida
luz de deslumbramiento

Del poemario TRILOGÍA. En memoria de JOSÉ ÁNGEL VALENTE

2011-10-19T01:46:00.000-07:00

En memoria de José Ángel Valente

Llueve
sobre la tierra porosa que te cubre
y brotas
con corazón de planta que se empeña
en seguir filtrando el aire
para que yo respire
para que continúe lloviendo desde el ala
que despliega una página

lloviendo
en las manos que sujetan un libro

lloviendo
por la voz que al llover te devuelve

En memoria de LOUIS ARAGON, del poemario TRILOGÍA

2011-10-18T02:16:00.000-07:00

En memoria de Louis Aragon

Cuando brota la belleza del géiser de la herida
inflamando la ausencia

su penacho de pena es poesía

cuando la ausencia es hija de la muerte
y el dolor es memoria
un lecho abierto a la intemperie
un largo aprendizaje de callar
un viaje de vuelta un escribirse
igual que se tatúa un cuerpo
un querer acurrucarse en sus ojos ya inmóviles
los ojos de Elsa que flotan
en el óleo del silencio para siempre
e ir demoliendo paredes de una vida
estancias lugares sombras de una vida
a golpe de piqueta de palabras
crisantemo de lágrimas la pena
es tu poesía
que brota como un géiser en la estepa del mundo

Del poemario TRILOGÍA, en memoria de JOSÉ HIERRO

2011-10-14T14:58:00.000-07:00

En memoria de José Hierro

Ay! don José
viejos tigres trepaban por su pecho
fermentando la voz en la garganta
para llevarla al límite
donde el agua se une en salto vivo
con la roca y se convierte en iris
en un viaje salvaje al corazón

los sueños se confunden con la vida

todo el temple del hierro se modula
al fuego de la fragua don José
y con un quiebro
profundo de su voz
hace volar por siempre a la poesía
pájaro libre
en la atmósfera azul de la memoria

las cadenas se rompen a golpe de cadencia y de palabra

música caprichosa que baila con el humo del cigarro
creciendo
para después ser golpe que defiende
la dignidad del hombre
que rompe sus cadenas a golpe de palabra
recia en su esencia

honda y fiel su palabra

Del poemario TRILOGÍA

2011-10-13T03:13:00.000-07:00

En memoria de Walt Whitman

El frío se deshila en las noches más frías de Manhattan

bondadosa mirada
enamorada pluma
hebras de libertad sobre la hierva

abriste la trampilla a la hojarasca para ensalzar al hombre
y has escrito de mí y para mí con poemas de sauce
y has descubierto el brillo donde antes herrumbre
y destruido orfandades con la simple palabra
y has abierto el futuro como se abre una orquídea
para los que han sufrido
para los navegantes que persiguen la aurora
para aquellos que solos sólo tienen su nombre debajo de la almohada
pues tu sombra es tan amplia como una sonrisa
y tu voz es tan nuestra como canción de cuna

porque tuviste un nombre en el nombre de todos

COMO LEÑA DEL TIEMPO EN EL ESPACIO

2011-10-10T03:03:00.000-07:00

Harold Norse lo dijo en su poema
Todas las cosas, oh! monjes, arden

lo que esta vista alcanza y lo que no
y aún estos ojos
lo que estas manos cogen crean o acarician
y aún estas manos
lo que esta boca dicta nombra o besa
y aún esta boca
lo que estos pies descubren pisan o no hoyan
y aún también ellos
todos los yo tú él… nosotros
el pecho
altar del corazón
la mente
fuente del pensamiento
y los anhelos
los odios los amores
las creencias sus miedos sus certezas
las palabras los hechos sus nostalgias
la fama y lo real
lo sustantivo
la verdad “absoluta” y sus equívocos
todo arde y termina
se consume
como leña del tiempo en el espacio

Del poemario dedicado a mi padre VALENTÍN GÓMEZ : LA VOZ ENMUDECIDA

2011-10-07T02:31:00.000-07:00

Y ahora
cuando nos decimos te quiero de hombre a hombre
sin vergüenza
es cuando es ofrecida esta bebida amarga
para abrirnos esta yaga de desolación
por eso quiero escribirte despacio
quedamente
que es como acariciarte
para querer zanjar ese tiempo perdido
que son los desencuentros
ese tiempo fugado a golpe de distancia
que gira
descubriendo al hombre
desnudo de todos sus encantos
de toda su impostura
de toda su retórica aprendida
a golpe de trabajo
del modo que supiste para sobrevivir

del personaje que quizá te ocultó
de mi mirada joven y que ahora
al paso de los años
he aprendido a traspasar para encontrarte

yo
el hijo de tu ejemplo y tu fatiga

cuando la puerta conscientemente está girando
como una veleta premonitoria
como una mano abierta en la última jugada
descarnado faro de verdad que nos obliga
a mirar fijamente
sin recelo por fin
la puerta que nos une definitivamente a un sentimiento
más fuerte que el destino
un sentimiento vivo en cada amanecer mientras yo sea
el dueño del legado de mi vida

un sentimiento puro
sólo por sí
desde la luz de la aceptación
desde el puente de piedra del respeto
y el aire respirable del amor

pero sabes la vida
se encuentra en ambos lados de la puerta
es sólo que se es de forma diferente
sólo que en este lado
estamos acuciados por un cuerpo
que nos dicta sus leyes más severas

EL JUEGO DEL HAIKU

2011-10-04T08:25:00.000-07:00

Versiona tu haiku sobre esta imagen en comentarios y lo publicamos con tu nombre

Versión 1

Cae la tarde
como hilo de agua
sobre la piedra

Versión 2

Subo la cuesta

La fuente de bambú
moja a la piedra

Versión 3

Pesa la cuesta

¡La fuente de bambú
talla a la piedra!

Versión 4

¡Cuanto calor!
Al final un remanso
Agua y bambú

HAIKU: ¿QUÉ VERSIÓN TE GUSTA MAS?

2011-10-03T04:00:00.000-07:00

version 1
Lluvia de Agosto
En la tela de araña
brilla la noche

versión 2

Lluvia de Agosto

En la tela de araña
mil farolillos

versión 3

Lluvia nocturna

En la tela de araña
brilla la luna

versión 4

Noche de Agosto

En la tela de araña
hay un rosario

Si quieres deja el tuyo en comentarios con tu nombre y lo publico

del poemario dedicado a mi padre Valentin Gómez LA VOZ ENMUDECIDA

2011-09-30T13:39:00.000-07:00

La puerta está girando
mientras tiempos y espacios se suceden

ahora cuando un signo interrogante
ha venido a clavarse en tu costado

también en mi costado

como una realidad que nos desnuda
que empuja esta conciencia
hacia la finitud
que empotra mi garganta
contra el muro encalado del silencio

la puerta está girando
anunciando la vuelta hacia la libertad

temida libertad

olfateo el dolor y me doy cuenta
que hoy en día aún no sé
cuáles tus pensamientos
cuál la creencia que te ha traído aquí
cuál el propósito de tanto esfuerzo
por qué el aliento
que te hizo ser
único entre los únicos
e igual en los iguales

pero la puerta está girando
y en el chirriar sus goznes descubren la verdad

tras los cristales emplomados con vaho
se puede vislumbrar el salto inevitable
y es tangible el dolor en este lado
es absorbente el miedo en este lado
hoy de ti sólo tengo aquello que en mí veo
cuando la luz irrumpe en el espejo
y mis ojos me dicen que tus ojos
están en mi mirada
que un mínimo ademán
se ha quedado prendido entre mis modos
que esa forma de hacer sin importancia
es sólo cosa tuya
que vives en un gesto
que vivo entre tus gestos
que ahora sé que aquello que nunca me enseñaste con
/palabras
me lo dijo la voz del corazón
y ya es inútil
es demasiado tarde
la puerta está girando y no hay manera
de hacer que se demore
que se frene en su curva

ahí está
presente
demoledoramente fría
cumpliendo la promesa que nos hizo
en el mismo momento de nacer

la noche es una elipse en mi cerebro
un volver a buscar lugares que no existen
momentos
situaciones que no existen
frases dejadas al albur de la memoria
que anidan en mis parpados
semillas de este hoy que nos contempla

un aluvión de sed se encarama a mi boca
cuando te invoco padre
cuando se abre en mí el foco de los años
y me asomo a la esfera de tus manos
aún jóvenes
enseñándome por qué el día y la noche

¡qué sabio me parecías!
¡qué intenso el sol de la mesilla!
¡qué hambrientos mis ojos!

pero aún sigue girando
como aquel tiempo en este tiempo
que da la cuenta atrás
en el que me deshago con enturbiadas lágrimas

Si quieres seguir leyendo el poemario completo pincha sobre su título en el apartado Mi BIBLIOTECA de este blog,
Gracias

EN TIEMPOS DE PENURIA

2011-09-29T03:20:00.000-07:00

¿ y para qué ser poeta
en tiempos de penuria?
Friedrich Hölderlin

Oscuro el corazón donde se anida
ese tiempo voraz de la penuria
sin tregua cabalga el desaliento y a su paso
se oscurece el destino

las palabras
son duras como rocas desgajadas del risco de la vida
o lágrimas que penden de la quebrada rama del dolor
como agrios racimos
pero aun así se encuentra poesía en la mirada
a pesar del desgarro y la locura
a pesar de que en el mundo pasten
los caballos de guerra
y de la herida de la espada del miedo
a pesar del destierro de uno mismo
o la orfandad del amor
existe poesía
y los poetas tienen las claves del aliento
el bálsamo que ofrece una esperanza
la aguja que sutura la fealdad
y el vuelo que les da la perspectiva
o el espejo
donde mostrar la realidad
con palabras cercanas y precisas
que denuncien
la cruda desnudez del desamparo

ser poeta para aliviar el peso de la culpa
en tiempos de penuria
señalar con poemas el abismo presente
y quitarle mordazas al futuro

EN LA HORA DE LA ZAMBRA

2011-09-28T04:08:00.000-07:00

En la hora de la zambra
la noche se enrosca en la cintura
ofreciendo su piel de luna llena
su armazón de reptil de la lujuria

hacia sus luces clandestinas
avanza la pasión
mientras caen ya marchitos
los laureles del día

resuenan las pisadas
como piel de tambor sobre los charcos

alguien de rostro oculto
quiere apurar el elixir furtivo
que la noche le ofrece

alguien de nombre oculto
va en busca de un aliento mercenario
y alquilará por horas la mentira
para después volver sobre sus pasos
a engominar su vida respetable

del poemario: BAJO UN SIGNO DE TIZA

2011-09-26T13:15:00.000-07:00

NO SÉ SI HA SIDO UN RUIDO

no sé si ha sido un ruido exterior a mi cuarto
o esa calma serena
con la que habla la noche directo al corazón
la que hizo que volviera aquella calle
mi calle
agua de manantial que corre cuesta abajo sin sentido del tiempo
la ausente
aún se encuentra ahí envuelta en sueño
casi tangible como entonces
lodo tibio
fortín
rastro de tiza
escuela maternal que sobrevive
a ese color plomizo con que tiñe el olvido
sabor de caramelo que perdura
en el rincón más fiel de los sentidos

oh! calle de mi vuelo
no te pongas celosa
no estés triste
las otras no enturbiaron tu figura
son tan sólo
caminos
cremalleras de números con nombre
tú eres tan distinta
dueña del secreto de la risa caliente
del sol de la amistad
del hálito jugoso de los juegos

murmullos tan lejanos que hoy crecen en mi boca por tu gracia

paréntesis seguro que cobija en los días de asedio

Poema del poemario: BAJO UN SIGNO DE TIZA

2011-09-23T07:10:00.000-07:00

¡ARRIBA VIEJO TROTE!

¡arriba viejo trote!
que se obre en mí el milagro de tu correr ligero
sin débitos ni cargas
ni recompensas toscas
ahora que el cuerpo cruje y es ciega la inocencia

venid hasta mí pompas
burbujas irisadas ingrávidas que tiemblan
ahora que el alma tiene escamas de nostalgia
y rebrotan estelas de tiempos bendecidos
por un halo inocente

¡arriba viejo trote!
¡arriba arriba arriba!
que levanten el polvo del suelo del olvido
mis suelas desgastadas
que mi jadeo encandile la luz de los recuerdos
desde aquella frontera

venid hasta mi indemnes esponjosos y tersos
como esos farolillos que flotan en el agua con sus llamas
/temblonas
esforzados como aves migratorias

rotundos como pan horneado

venid viejos destellos de los juguetes rotos
y hablad de la excelencia con que la infancia alumbra

del poemario: BAJO UN SIGNO DE TIZA

2011-09-22T02:46:00.000-07:00

CUANDO

cuando la casa es lumbre
castillo
buque insignia
maquina de coser de fiel galope
y suena en la memoria como un código morse
que desvela un secreto

campo de football o campo de batalla
bastión inexpugnable
fresco remanso
refugio

y en ella la humedad
como un humilde canto sobre el largo pasillo
es una mueca gris

un desconchón perfectamente
se puede convertir en ese mapa
locuaz e imaginario de algún país lejano
que inmenso y expectante
se coloca a tu alcance

POÉTICA DEL DIVINO HARAGÁN LITERARIO

2011-09-20T03:56:00.000-07:00

Las palabras desmontan sendas desconocidas
caen a las manos como racimos madurados al sol
y al igual que los labios de mi amada cuando me buscan
no tienen prisa en extasiarme
sólo atienden a un pulso desdoblado
en emoción y pensamiento

saben que sólo soy yo aquel que las suscribe

el poeta es un hombre cortejado por la niebla
de una imagen evanescente
que trasmuta en verdad una mentira
que hace emerger lucidez de la inconsciencia
o que una entelequia se trueque en realidad

saben que no soy yo aquel que las designa
no puedo ser
son ellas sus autoras
al describir pequeños movimientos circulares de carbón
sobre sábanas núbiles
urdiendo el divertido juego
de atrapar aquello que se escapa con la sintaxis
cortejando al raciocinio con un baile atávico
o un aquelarre desmesurado

con un conjuro que es aullido
en el reflejo
con que la luna araña a la soledad

yo sólo soy
el ojo por donde entra una ilusión
la mano por donde escapa la cordura
el divino haragán literario que se cree magnífico

2011-09-18T04:46:00.000-07:00

LA LUZ DE LA INDOLENCIA
Para una foto de DAVID PORTELA

Ha pasado la noche en brazos de la bruma

desdoblada de sí tiene el pulso tranquilo

bajo la camiseta aún palpita
un ligero abandono
puede que sea un secreto
quizá melancolía
de una pasión vivida
o una indolente espera

ella ahora sabe que todo es huidizo
que un momento vivido
es un paso descalzo que se pierde
y que sólo perduran sus fulgores

del poemario: EL SUEÑO Y LA CANÍCULA

2011-09-18T03:54:00.000-07:00

Hoy ha entrado el verano.

Cincuenta y un veranos han ido entrando por puertas y ventanas para ir engalanándome la vida con mosaicos policromos y terrazas floridas, con ropas más livianas y tacto de calor sobre las sábanas.
Hoy ha entrado uno más en esta colección ya abigarrada de veranos vividos. Lo he oído en la radio de camino al trabajo, y entre el rugir del tráfico, me puse a rescatar de la maraña de veranos dormidos, la infantil sensación de nuestro estío.
Amanecían los días lentamente. Mansos cauces de asfalto. Venían a buscarnos con bocanadas de libre algarabía. Con gallardetes de tiempo detenido con luz de instante puro.
El mundo era un laberinto de calles conocidas donde poder perdernos. El tiempo… esa distancia que hay entre dos juegos.

Del poemario EL SUEÑO Y LA CANÍCULA

2011-09-11T09:27:00.000-07:00

Huele la vida a tregua.

Sentémonos al sol y remojemos los pies con agua de los charcos como cuando aquellos calores de Julio.
Corríamos y corríamos.” La manga riega que aquí no llega”.
Corríamos, pero tú Pancho siempre salías tarde y te empapaba el látigo de lluvia artificial. ¿O era lo que querías?. Empaparte hasta hundir la mañana y su calor en mares ilusorios y lejanos.

Se espejaba el asfalto como la piel mojada de una enorme ballena. Le nacía una respiración de vaho cuando pegaba el sol al otro lado del Parque del Oeste.

“La manga riega que aquí no llega”. Moja de nuevo mis horas de canícula. Huele la vida a riego y a descanso. Huele la vida a tregua. Huele la vida a camisa empapada. Huele a risa Pancho.
Respira hondo y siéntate a mi lado en el bordillo. Mojaremos los pies en agua de los charcos. Habrá que ir a comer dentro de un rato y sofocar el alma con aromas cercanos.

RECITAL DE POESÍA

2011-09-10T05:07:00.000-07:00

DOMINGO 11
Patio, Centro de Cultura Antiguo Instituto

11,30 XEREMANDÍA
Espacio poético sin fronteras

Intervienen: Héctor Acebo, Víctor Álvarez, Aurora García Rivas, Juan Carlos Gómez, Humberto Gonzali, José Ramón Goyos, Santiago Liberal, Carmen Martínez, Asun Monsalve, Xicu Monteserín, María Ángeles Pérez Ondiviella, Samuel Rego, Carmen Rueda, Carmen Sánchez, Julián Santiago, Nieves Viesca.

PLAYA DE LAS CATEDRALES

2011-09-08T11:08:00.000-07:00

PLAYA DE LAS CATEDRALES
Para María Souto, mi esposa, mi compañera, mi vida, en el día de su cumpleaños

Quise escribir un poema
que declare el amor que por ti siento
que describa
el fructífero lazo que la vida
ató en torno a nosotros
y que defina
con palabras hermosas y precisas
la emoción de saber que estamos juntos
en esta travesía

pero he abierto al azar un libro de poemas

“cada uno está solo sobre el corazón de la tierra”

leo ese primer verso que me brinda
Salvatore Quasimodo
y mirando al espejo plateado que hay en el corazón
intuyo
que hay algo de verdad en la sentencia

pero al mirar nos veo al sesgo de la luz
que la tarde nos dio
enlazados en el balcón del viento
sobre la bajamar que deshabita
los cuerpos horadados de las rocas magníficas
y les otorga un nombre Las Catedrales
y con los últimos trazos que la tarde dibuja en la memoria
quisiera adivinar que somos como ellas
tallados lentamente por la vida
unidos a cincel por sentimientos
más tercos que el agua y el viento que las forma
y sé que no estuve ni estoy ni estaré solo
sobre el corazón de esta tierra que aún pisamos
y donde rubrico para siempre nuestros nombres

HIJOS DEL ARCO IRIS

2011-09-06T13:56:00.000-07:00

poema publicado en la revista literaria HÉLICE

Apretados

en el vagón de metro que los lleva

a Clinancourt

a la puerta de Babel

la mirada perdida en sus asuntos

como hijos del Arco Iris

enfundados

en sus viejos recuerdos

revestidos

con sus nuevas palabras

apretados

hacia el gran bazar que los acoge

a Clinancourt

la puerta del deseo

entre un bullir de acentos enfrentados

como hijos del Sol y de la Luna

apretadamente solos van

albergando a la fe de ser felices

2011-09-03T10:36:00.000-07:00

LAS CUATRO DE LA MADRUGADA Y NO PUEDO DORMIR

Como un reptil que se escurre en la noche debajo de las sábanas
han entrado en mi casa para hollar su nobleza
a oscuras
por sorpresa

y han dejado un temblor en sus cajones
abiertos y vacíos
de las cosas que habían cobijado

y son bocas abiertas que desean
decirme la impresión del violador
de su mundo tranquilo
/él les dejó sobre la piel la huella
grosera y desalmada de su oprobio/

camino por la casa
entro en sus cuartos
y todo está en desorden
todo grita
con la voz marginal de la impotencia
y me resisto
revelo y me resisto
a devolver las cosas a su sitio
pues no quiero que ordenen su quejido
no quiero que se callen
que oculten su impotencia y su intemperie

me veo deambulando
haciendo un inventario
interno y exhaustivo
de sus puertas abiertas
de sus ventanas rotas

se han llevado algo más que ciertas cosas
algo más que dinero o que recuerdos

se han llevado con ellos
en sus garras
el aura que brillaba en su inocencia

por: Juan Carlos Gómez Rodríguez

EN EL CUENCO DE SALSA DEL AMOR

2011-08-31T07:37:00.000-07:00

Para mi hija Clara

Atenta la mirada
en el mantel de luz

unas manos ligeras depositan
pétalos de su vida

todo tiene sentido
si hay buena compañia

todo traspasa
la frontera obtusa del silencio
si palpita la vida
en el cuenco de salsa del amor

DEL POEMARIO: EL SUEÑO Y LA CANÍCULA

2011-08-27T01:41:00.000-07:00

Sabes que hay libertad cuando la pierdes.

Veíamos a los mayores afanados en su ir y venir. Pertenecían a un mundo paralelo hacia el que sin conciencia caminábamos.
Levantando la cabeza cuando pasaban a nuestro lado con sus trajes grises y sus faldas tubo, encogíamos los hombros y proseguíamos la carrera haciendo resbalar las chapas con pericia. No sabíamos entonces Pancho cuan difícil resulta ser mayor. Acicalarse de dignidad cada mañana. Cubrir el expediente. Recorrer un sinuoso camino de conquista con renuncias.
Porque un día no es un día solamente. Es un obstáculo menos. Una misión espléndida. Una meta como esa que surge al final de la curva de tiza.
Yo ahora lo sé, pues tengo el traje gris y ando la calle, nuestra calle, con pasos apretados, la cabeza inclinada hacia el cansancio, los asuntos llenándome la boca y la cartera, grave el semblante y hosca la mirada. Porque la vida Pancho tiene sus servidumbres, su grano de pimienta y de mostaza, sus pellizcos de azúcar y sal, y su angostura.
En la vida hay un pódium rodeado de lágrimas de tantos generosos elegidos.
Con franqueza te digo amigo Pancho que la noche te llega en descubierto.
Sabes que hay libertad cuando la pierdes. Compramos libertad cada mañana.
Pagamos libertad con libertad.
Chapa por chapa

RECITAL DE POESIA FEMENINA AFGANA

2011-08-26T06:13:00.000-07:00

La cara oculta de la mujer afgana”

Selección, traducción y presentación

Antolina Gutiérrez del Castro

Recital de Poemas

Opresión a la mujer Mastour Afgahan

Maldición Mahrokh Niaz

Caos Hamideh Mirzadeh H.

Torrente de perlas Soheila Doustyar

Landeys pastunes anónimos

26 de Agosto a las 20.00 horas

Club de Tenis Gijón

Camino Los Rosales 532

Somió

HOMENAJE A ÁNGEL GONZALEZ

2011-08-24T01:48:00.000-07:00

BREVES ACOTACIONES PARA UNA BIOGRAFÍA
poema de Angel Gonzalez

Cuando tengas dinero regálame un anillo,
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,
cuando no sepas qué hacer vente conmigo
—pero luego no digas que no sabes lo que haces.

Haces haces de leña en las mañanas
y se te vuelven flores en los brazos.
Yo te sostengo asida por los pétalos,
como te muevas te arrancaré el aroma.

Pero ya te lo dije:
cuando quieras marcharte esta es la puerta:
se llama Ángel y conduce al llanto.

HOMENAJE A ÁNGEL GONZALEZ

Presenta

José Luis García Martín

-------

Leen poemas

Javier Almuzara

Catarina Valdés

José Luis Sevillano

Cristian David López

Rodrigo Olay

--------

Viernes, 26 de agosto,

a las 20:00h

CASA DEL VERSO. El Toral, 30

La Manjoya (Oviedo)

SOBRE LA POESÍA

2011-08-21T10:57:00.000-07:00

A menudo me pregunto: ¿qué es la poesía?, y creo que,como todo arte, es el modo de dar forma a un sentimiento o a una emoción .
Los sentimientos y emociones, comunes a todos los seres humanos, son los que otorgan al arte la virtud de la universalidad, pudiendo por ello hacer que cada individuo goce con la contemplación de una obra de arte, ya sensorial como intelectualmente, de un modo subjetivo, proyectando en dicha obra sus propias emociones, a veces ajenas a la verdadera intención del creador.
Cuántas veces alguien me ha dicho al acabar la lectura de algún poema;“ es un poema bello, pero muy triste”, cuando para mí, dicho poema no albergaba ningún sentimiento de tristeza.
La poesía es un continuo proceso de escritura a través del cual el poeta ahonda en sus propias raíces, en sus creencias y en sus dudas, en su ceremonia, porque escribir poesía implica un cierto ceremonial, se ponen de manifiesto los fetiches y los fantasmas de aquel que con sinceridad se enfrenta a la tarea de asomarse al espejo de una página en blanco. El poeta, por medio del poema, pone en cuestión su relación con aquello que le rodea, y así la poesía se convierte en un viaje intuitivo y personal de dentro a fuera y de fuera adentro, con el valor añadido de un envoltorio estético.
Así pues, crear es vivir intensamente un presente desde la heredad que da el pasado. Es una forma de respiración inevitable que te impulsa hacia un lugar, a veces desconocido y fascinante, en el cual, una vez alcanzado, nos espera una suerte de vacío.
En el momento de la creación vivirla es lo único que importa, en ella no hay matices, ni concesiones, ni veredictos, y es solamente cuando entran en juego el oficio con sus normas y límites estéticos, y las bestias negras de la autocrítica y la corrección, (por otro lado muy necesarias ) es cuando el proceso intelectual toma el poder en detrimento de la inocencia y la pureza.

El poeta es el artífice que crea un equilibrio entre estas dos fuerzas antagónicas. Es el mago que consigue que cada una engrandezca a la otra, formando así una composición redonda, en donde la creatividad no se ve menoscabada por la técnica y esta a su vez se convierte en el perfecto soporte intelectual del instinto creativo. Cuerpo y espíritu al servicio del arte.
Así pues el poema es como un niño que hay que educar para que encaje en los cánones sociales y se haga un gran hombre.

La poesía es sutileza. Está en la cara difusa que poseen las cosas como un alma huidiza. A veces en el misterio ambiguo que hace que aquello que es cotidiano, y por lo tanto prosaico, se nos ofrezca etéreo, sublime e intemporal. Es una forma estética de mostrar una filosofía con un toque de cierta vanidad, y que nos deja en el patrimonio colectivo la herencia más sublime y descarnada de los hombres.

SIMPLICIDAD

2011-08-14T11:04:00.001-07:00

Tras la ventana
suena la flauta ligera de un jilguero

como un trazo de tinta
que sobre la hoja blanca alberga
la única intención de ser un trazo
eleva su trinar
a la alegría del mundo

del poemario inédito EL SUEÑO Y LA CANÍCULA

2011-08-11T13:06:00.000-07:00

Amigo Pancho, hoy ha trepado el día como una enredadera que asfixia el presente y nubla el horizonte. Si Pancho, me pesa tanto el hoy como un gabán de plomo.

¿Te acuerdas de aquellas mañanas cuando nos encontrábamos después de los recados?. Corríamos al quiosco atesorando unas monedas sisadas de las vueltas. De gacela eran los corazones. Y no había hiedras atenazando el paisaje. ¡Era tan natural reírse tanto!.

Hoy cambiaría cromos contigo si tuviera, pero no sé en qué cajón quedaron.

Husmeo por recónditos desvanes. Revuelvo entre tebeos y peonzas. Bato los viejos textos subrayados. Doy vuelta a los bolsillos yacientes del cadáver de aquel pantalón corto, que de puro milagro, se ha salvado del desgarro final de hacerle trapos. Pero ellos no aparecen y tú esperas con el taco de cromos masuñados. Le tengo, no le tengo, le tengo, le tengo, no le tengo. Resuena con su armonio igual que una oración meditativa. Se enreda con la bruma que ofrenda su pasado. Se filtra en la humedad. Rasga su manto.

Me llamas y me llamas por las grietas del pertinaz susurro, como un mantra obsesivo y envolvente : Le tengo, no le tengo, le ten… y más allá del tiempo vislumbro un día claro. Un foco luminoso. Un lento río.

Ay! Pancho si supieras cuánto cambia la vida. Para ti fue más fácil. Te quedaste contando las canicas a la sombra del roble del Nebrija. Por eso no lo sabes. Aún tienes esa mirada de papel de los colegios. Ese aroma a lápiz y

sudor que exhala el que no espera. Porque a ti no te llegó la hora de desear el oro el incienso y la mirra. Te quedaste suspenso en un tiempo bendito de franqueza y churretes. Te quedaste esperante para que yo regrese en un día de bruma, cuando no encuentro luz a este lado del mundo.

Todo se fue curvando despacito, tomando dimensión en la mirada, sabor en el paladar, fuego en el tacto. Todo se fue curvando. Haciéndose horizonte. Deslindándose. Mientras que tú te hacías más lineal.

Sombra débil.

Cal en el paredón donde vive el olvido.

EL ÁLBUM FAMILIAR

2011-08-07T11:49:00.000-07:00

Madre tú ya no estás en casa
en esos metros cuadrados que observaron tu vida con sigilo
y que ahora son voces del silencio donde moran tus cosas

y es de esa morada de cosas desasidas
porque no sobrevuela el dorado sitial de tu mirada
que el álbum familiar
que tenaz mantiene a tu memoria
me invita a su penumbra
abriéndome la puerta de sus tapas

me pierdo en sus rincones
oscuros pasadizos
donde fotos hurtadas al olvido
por un manto de negra cartulina
me muestran sus figuras lejanas ya en el tiempo

¿qué pensaban entonces sus serios moradores?
¿cuál fue la melodía de magia irrepetible de su instante?
¿dónde los vientos que ahormaron sus cabellos?
¿dónde el sol y la luna que condujo su afán
sus semblantes serenos
sus poses distinguidas
sus sonrisas de blanca luna nueva
el mapa envejecido de su cuerpo mortal
en una ceremonia en blanco y negro
mostrando el almidón de sus más dignas galas?

viejos que fueron niños
nombres que son ya viejos
viajeros perdidos en un interrogante
niños que ya están muertos
muertos que aún siguen vivos
de pelo repeinado
y albas ropas sin mancha a los pies de un sillón
que preside una anciana de severa postura

todo un dulce abandono en el tiempo cumplido
un bocado de nada
una letra picuda
una fecha perdida en este remolino

el álbum nos espera con sus tapas de oxido
nos dará su cobijo esperando el milagro
de unas manos tendidas que aún no poseen nombre

EL JUEGO DE LAS TABAS

2011-08-07T11:08:00.001-07:00

Agachados y ausentes
al abrigo de alguna marquesina
una lluviosa tarde de septiembre
con pan con chocolate por merienda
jugábamos a tabas

hoyo y panza
rey y reina

danzábamos el trueque de los cromos
cual moneda de cambio de la infancia

premio y castigo
ruina y grandeza

en cuclillas e inquietos
al abrigo leal de la inocencia
una lluviosa tarde de septiembre
aprendimos el juego mercenario de la vida
con pan y chocolate por merienda

POEMA DEL LIBRO "A PASO LENTO"

2011-08-04T13:20:00.000-07:00

Nueve almendros en flor
traían la belleza
al viejo corazón que los miraba

No veré vuestras flores
se lamenta Wang Wei
cuando cante la alondra

CUANDO NIÑO

2011-08-02T03:00:00.000-07:00

Cuando niño
miraba para adentro y me veía
igual que el héroe del comic que compraba
como una religión todos los sábados

2,50 de hazañas peligrosas
en lucha desigual contra el tirano
de negro corazón y cruenta cimitarra

valeroso guerrero de la cruz en el pecho
¿dónde escondí tu capa y tu antifaz?
¿en qué lugar del alma tu montura?

hice mío tu brazo tantas veces
tantas veces montaba el albo brío
de su trotar ligero por mí barrio
que hoy
cuando te he visto
expuesto en una tienda
de libros desusados
erguido aún ante mi asombro
llenando incontenible las viñetas
resuelta ha brotado la sonrisa
del que encuentra un amigo
trasnochado

DEL POEMARIO: POEMAS PARA ÁNGEL

2011-07-27T08:41:00.000-07:00

FRASES HECHAS

Algún día dirás “ lo siento mucho ”
quizá “ no puedo más” “me rompe el corazón”
o puede que “ perdóname” si es que has ofendido
o que en algún momento te descubras
con un “ ya es demasiado tarde ”
mientras estás al borde

algún día también
de un modo inesperado o totalmente esperado
las trochas de la vida te lleven hasta el punto
en que habrás de decir “abrázame otra vez”
“ volvamos a empezar”
o “ te deseo”

o la más socorrida de las frases
“ te amo hasta morir”

son estas y otras muchas frases hechas
carentes de sentido si es que no son dictadas
por la cárdena voz del corazón
frases para el guión de nuestra historia
pañuelos de las lágrimas
reten de las vigilias
ungüento con que sana el sentimiento herido
frases
frases cortas
tan viejas y tan nuevas como el mundo
tan blandas y tan duras como manos
tan débiles cuando son de mentira
pero robustas cuando son la verdad
un grupo heterogéneo de palabras
frases hechas
que al decirlas
te mostraran desnudo
más que lo estás ahora

CON GÉLIDOS SLOGANS

2011-07-22T07:18:00.000-07:00

AL ESTILO DE PAUL MORAN

Hay una enorme congregación de eruditos en la piscina

todos ellos nos venden democracia
con grades circunloquios
todos recetan
con gélidos slogans repletos de sabiduría
soluciones diversas
mientras mueven
sus piezas de ajedrez bajo albos sombreros
de panamá y gafas oscuras

los demás
aquellos que nos abrasamos
bajo el tórrido sol de medio día
esperamos en sus diseñadas respuestas
un ungüento
que disuelva el delirio de sobrevivir
que anida entre los ojos

de EL SUEÑO Y LA CANÍCULA

2011-07-20T02:29:00.000-07:00

(20-05-2002)

Lunes amigo Pancho, hoy es lunes.
Amanecí temprano con un revoltijo apretando mis párpados. ¿De qué hablarán los pájaros? pensé entre sueños. Posiblemente dicen que el aire está muy limpio y que hay sol, algo que no es frecuente en este lugar, y que está abriéndose la veda al nuevo día.
No sé bien por qué has aparecido, pero después de tantos años lo has hecho, y aunque no pude ver tu cara pues la tengo muy desdibujada por el tiempo, si pude ver tus rodillas sucias y tu pelo revuelto y empapado en sudor, también vi esa mirada tuya especialista en bucear sorpresas, y tus uñas marcadas por el barro y el alquitrán con el que eres maestro en rellenar las chapas.

Te quedaste flotando con los bolsillos abultados una cuarta por encima de mis pensamientos. Yo aún no quería abrir los ojos y me acomodé lo mejor que pude sobre el costado izquierdo apurando los primerizos brotes de luz. Estuviste así un rato, como flotando digo, igual que cuando niños, bueno tú aún lo eres, sin decir nada y con las manos llenas de bondades, mirándome muy fijamente, inmóvil y asombrado, casi a punto de convertir en carcajada la sonrisa.

Cantaban los pájaros como si se tratara de un área majestuosa, y fue entonces cuando una palabra fue tomando cuerpo al lado tuyo. “Inocencia”. Y empezaste como a querer jugar con ella. La convertiste en balón al darle un par de botes sin parar de sonreír, y esos botes fueron tus palabras. Los niños tienen luz. Sus corazones son como Campanilla iluminando oquedades con su vuelo. Descubriendo en las últimas estancias y en recodos sombríos tesoros de un valor incalculable que generalmente nada valen. Y ese es exactamente su valor.

Pero seguías botando con rítmicos golpeos de tus manos: arriba, abajo, arriba, abajo, toc, toc, toc, toc. Palabras, palabras, palabras. Latidos en los párpados cerrados.
Tú ahí, tan fuerte e indefenso a la vez. Y quise decirte algo. Preguntarte qué es lo que habías hecho de tu vida. Pero me fue imposible ya que no dejabas de botar palabras.
Botes con un mundo esencial. Calles sin miedos. Botes de luz y claridades. Botes de generosa fidelidad. Botes de instante puro. Pulso puro.

Avivabas el ritmo sin parar de reír con la mirada.

Fueron los ruidos de los primeros coches, los que hicieron que callaran los pájaros y a ti tambalearte, y esa tímida luz se fue haciendo impertinente. Se destruyó la magia. Se fue yendo el hechizo. Te fuiste yendo tú. Yo fui volviendo. Nos fundimos los dos con la mañana de modos diferentes, pues cuando abrí los ojos era lunes, y tú ya un poema irremediable.
Lunes de un mes de mayo.
Todo estaba en su sitio.
Como siempre y en calma.

2011-07-15T14:18:00.000-07:00

Con este poema comienza el poemario del mismo título:LUGAR DE MADUREZ, el cual os invito a conocer en el apartado Mi Biblioteca

LUGAR DE MADUREZ

El invierno habrá sido un lugar de madurez

Paul Auster

Seco es el hospedaje

el invierno es lugar de madurez

hasta él me ha traído el tiempo laborioso
realizando bien su oficio de docencia
el tiempo es una lenta fructificación
un águila de alas extensas
una barca para cruzar la vida

¡oh garañón de los impulsos!
repudié su galope
y quise revelarme ante su espejo
como púgil que lucha con su sombra
y quise
reducirlo a una burla
a una fecha
un minutero
esquivar su manotazo
con la ambición de la sangre desnuda
y el espejo común de las estrellas
sofocar el incendio
con el orgullo de un roble centenario

y quise dominarle igual que a un enemigo peligroso
con la seda azabache de la noche
con el trémulo tacto de la lengua
con la tibia emoción de la vehemencia
con bautizo de luna
con pasión y osadía

pero el invierno es lugar de madurez

dominio de silencio en donde sentir sonidos
ventana abierta para albergar paisajes
quietud
desde donde se engendra el movimiento

HUELE LA VIDA A TREGUA del poemario inédito EL SUEÑO Y LA CANÍCULA

2011-07-14T02:18:00.000-07:00

Huele la vida a tregua.

Sentémonos al sol y remojemos los pies con agua de los charcos como cuando aquellos calores de Julio.
Corríamos y corríamos." La manga riega que aquí no llega”.
Corríamos, pero tú Pancho siempre salías tarde y te empapaba el látigo de lluvia artificial. ¿O era lo que querías?. Empaparte hasta hundir la mañana y su calor en mares ilusorios y lejanos.

Se espejaba el asfalto como la piel mojada de una enorme ballena. Le nacía una respiración de vaho cuando pegaba el sol al otro lado del Parque del Oeste.

“La manga riega que aquí no llega”. Moja de nuevo mis horas de canícula. Huele la vida a riego y a descanso. Huele la vida a tregua. Huele la vida a camisa empapada. Me huele a risa Pancho.
Respira hondo y siéntate a mi lado en el bordillo. Mojaremos los pies en agua de los charcos... Habrá que ir a comer dentro de un rato y sofocar el alma con aromas cercanos.

2011-07-13T02:05:00.000-07:00

Sigue orvallando

De las púas del cedro
brotan cristales

TESTIGO SILENCIOSO

2011-07-07T14:15:00.000-07:00

Testigo silencioso del paso de la vida
el gran árbol disfruta en mitad de la plaza
con la sombra que da

su silueta serena se la dieron los años
latidos de la savia para brazos curtidos
y esa sabiduría del que mira distante
y dice a quien le vemos
que hay un mundo distinto a unos pocos kilómetros

hoy me he vuelto hacia él
y he pasado mis manos por su piel recrecida

buscaba aquellas manos de dedos infantiles
benévolos instantes de hace cincuenta años
en que lo utilizara para palpar la vida
y así poder contarle mi historia con el tacto
y hoy con todo el calor de estas manos transidas

amigo endurecido
que buscas el silencio debajo de la tierra
y muestras el orgullo
renovando promesas de verdecida luz
yo siento que te debo
esa fidelidad de brisa entre los claxon
ese sosiego de tránsito callado
ese fresco perfil a mediodía
mientras digo mi nombre y me confirmo
como el hombre que soy junto a tu sombra
mientras digo tu nombre
árbol
y después me recuerdo

¿DÓNDE ESTÁ LA RAZÓN?

2011-07-04T04:26:00.000-07:00

¿Cómo poder mirarte sin que el vértigo
me muerda el corazón?

te reconozco por todas las ciudades

¿por qué caminos
has llegado al andén del infortunio?

detrás de la inclemencia hay una historia
que no quiero mirar porque me asusta

¿dónde está la razón de que la noche
salvaje y estrellada de intemperie
sea el triste bordado de tu colcha ?

tu mundo de cartón y desperdicio
es el ceremonial de la locura

tus bolsas apiladas en el carro
son el vil patrimonio del olvido

el débil palpitar de la promesa
que la vida te hizo
lo fuiste diluyendo en el subsuelo
de esta ciudad carnívora

mas cantas tu canción inteligible
a pesar del alcohol y la fatiga
con ese tono amargo del que canta
sentado en el pretil de su escombrera

mas cantas porque cantas
para ahuyentar el dolor de la memoria
para cubrir con voz el amargo sabor de la saliva
y hacerme suponer que eres mas libre

JARDIN DE TAKANAWA

2011-06-25T00:32:00.000-07:00

Serpentea el arroyo por la sombra
hacia el pequeño lago de las carpas rojizas
la brisa del otoño es quien mece las hojas
como un temblor de oxido en los arces

inmóvil me conjuro con el porte sereno de los pinos
con el salmo liviano de la fuente
y el rozar del bambú

Takanawa se refleja en el recuerdo
como isla que en el silencio busca el cielo

todo está en equilibrio en el jardín
mientras otoño
ofrece ocre y carmín a aquel que observa
y se deja atrapar entre sus sombras

no hay mejor recompensa que esta calma
susurro al musgo fresco
no vayas ahí afuera pues el ruido
punzante y vertical
te convierte en el reo y el verdugo
y desgarra la piel de la existencia

DEL POEMARIO INÉDITO : DEVOCIONARIO

2011-06-21T04:36:00.000-07:00

En memoria de Ángel Valente

Llueve
sobre la tierra porosa que te cubre
y brotas
con corazón de planta que se empeña
en seguir filtrando el aire
para que yo respire
para que continúe lloviendo desde el ala
que despliega una página

lloviendo
en las manos que sujetan un libro

lloviendo
por la voz que al llover te devuelve

DESPUES DE TODO

2011-06-09T07:47:00.000-07:00

(de ventana a ventana una lluviosa madrugada neoyorquina)

Puede que todo sea reflejo de uno mismo

en la entreabierta luz del nuevo día
se pone al descubierto
la página no escrita de un diario
donde escribo esperanzas

todo empieza quizá con un bostezo
ese que has dado tú / hombre que observo
desde la cara opuesta de la calle/
un gesto intrascendente y cotidiano
el primer movimiento del felino
que vive íntimamente con nosotros

después todo seguido se sucede
preparas el café que te despeja
haces correr el agua hasta los huesos
enciendes un cigarro en la cocina
te rascas la cabeza o lo que caiga
estiras un minuto de rutina hasta que llegue el sol
por la parte más fría de la casa
y así mil veces más
bostezar estirarse ducharse
tomar un par de sorbos de café
y decirte a la cara que estas listo
que todo sigue igual después de todo

MELANGE

2011-06-06T07:16:00.000-07:00

Cuando vuelva a ser libre con el sueño
hurgando en el desván de alguna historia
dislocada y absurda
puede que ella aparezca
como melange de todas
las ciudades que han sido
paradero en mi vida

ciudades que reales se vuelven ilusorias
en esa esfera azul de los encantos
Nueva York con Venecia por ejemplo
bailando en amplios círculos
capricho entretejido
en la difusa atmósfera
de esa orilla radiante donde otra voz se escucha

la ciudad tiene esa condición intangible
revelarse en tu espíritu con sus múltiples caras
variopintos aromas diseñando un perfume
penetrante y urbano
que invita a la memoria a jugar a alquimista
y trasmutar sus pétreas geometrías
en un juego funámbulo de sombras

a revivirla en sueños

ATARDECER EN SUEÑOS

2011-05-31T11:04:00.000-07:00

SEGUNDO POEMA DEL POEMARIO INÉDITO "CUADERNO DE NOTAS PARA UN VIAJE"

2011-05-24T04:08:00.000-07:00

el agua se desliza en el silencio
que aturde a los sentidos
mientras cae la tarde

los árboles se tornan
en filas apretadas
antiguos centinelas
que cuidan la frontera de otra realidad

los sueños ilusorios aparecen
con el rumor del agua mientras filtran
su virgen silueta por las rocas
que emergen de la orilla

la niebla es el pincel
que desdibuja formas

Y TODO AMANECER

2011-05-20T03:42:00.000-07:00

Y todo amanecer tiene un pasado
un bucle de vivencias en el tiempo
la vieja melodía de lo que se ha vivido
que con compases lentos
se enreda en tu cerebro

y todo amanecer tiene un futuro
un ir a la aventura en pos de los anhelos
la nueva melodía con la que la esperanza
con su vivace alegro
acompasa tu vuelo

mas todo amanecer es un ahora
la cadenciosa simplicidad que tiene un verbo
que es presente y real indicativo
cual vibrante batuta en el espejo
bruñido de un momento

2011-05-11T13:37:00.000-07:00

Primer poema del poemario inédito
CUADERNO DE NOTAS PARA UN VIAJE

Niebla

qué densidad oculta tu palabra

con qué materia inundas nuestras dudas

desvela el algoritmo de tu frío
silencio majestuoso
que oculta en si los puntos cardinales

tu don es el engaño

la mente piensa niebla
el corazón
con diástoles de niebla
se entrega con un sístole a la niebla
el horizonte es piedra tras la niebla
el espacio respira vaho de niebla

sólo unos pies desnudos
descubren el paisaje oculto en tu abisal
con lentos movimientos inseguros

sólo unas manos limpias
acarician el húmedo sentido
que reordena la vida

sólo es la piel aquella quien alcanza
la gran sabiduría
tanteando
la helada desnudez
que cual reptil exhibe
la ondulante materia desolada

UN FLASH A MEDIA TARDE

2011-05-04T08:23:00.000-07:00

Y volvió a funcionar la cosechadora del deseo
como una luciérnaga de luz brillante en el barbecho
o como el hueso
que al perro deshocica en los rastrojos

el flamante deseo que inflama a los sentidos
y aglutina a la sed en las entrañas
que como un iceberg abrupto
emerge amenazante
cual imagen azul en el silencio

HACIA LA ISLA AZUL DE LOS GERANIOS ROJOS

2011-04-25T06:01:00.000-07:00

El tejado era el mar y sus tejas las olas

susurraba el silencio
la solaz melodía del sol en la ropa tendida

era su espacio libre al igual que los sueños
otro tempo era el tiempo entre sus chimeneas
otras rutas surcadas por mares de piratas las que yo recorría
tras su puerta de zinc

las sábanas hinchadas por la fuerza del viento

¡a toda vela al sur! gritaba a sus mareas
donde todo es liviano
hacia la isla azul de lo nunca imposible
de lo nunca perdido

hacia la isla azul de los geranios rojos

AL ANOCHECER

2011-04-17T14:13:00.000-07:00

Al filo de la noche
el mar se desdibuja entre las sombras
que avanzan hacia aquí

mientras alguien camina
encorvado e incógnito
resuelta la zancada
entre luces y sombras
oculto en su gabán

y el agua se remansa
y un cálido silencio de farolas
jalona el murallón
y la ciudad enjoyada
con luces de neón
copula con la calma

A CIENTO CUARENTA KILÓMETROS POR HORA

2011-04-11T07:44:00.000-07:00

Golpea
a ciento cuarenta kilómetros por hora
golpea aquel estribillo

sabes
si quieres podemos cambiar el mundo ahora

después de tanto tiempo
suena en la radio
machaconamente y deberíamos
pedir perdón
por la ignominia
por la mediocridad
por la basura
de tanto negocio fraudulento
por manchar su mensaje
con el dios del estudio de mercado

y aún golpea como una letanía

sabes
si quieres podemos cambiar el mundo ahora

mea culpa terco y generacional
con el que deberíamos pedir perdón
por el engaño
por las afrentas
por las ideologías mancilladas
y sus falsas promesas de humanidad
y por las cifras
y los datos
kilómetros de datos fidedignos
seguramente contrastados

EL VERBO ERA JUGAR

2011-04-06T01:33:00.000-07:00

El verbo era jugar
jugar la vida
como juegan los niños sin miedo a la derrota
desde el primer dolor que te inflingió la luz
al último suspiro que se escape del pecho
abrazando sus días sus horas sus segundos
como la hiedra abraza
el tronco centenario de los robles erguidos
como se filtra el sol por las grietas angostas
regalándole luz a la penumbra adversa

PARA SOÑAR CON UNA CANCIÓN

2011-04-01T09:20:00.000-07:00

No volverán las nubes
que vimos pasar juntos
no será el mismo el sol
que nos doró la piel

todo era muy distinto aquellos días
tiempo de eternidades
entre aladas caricias
de luz y de rocío

no estarán las estrellas
brillando tan intensas
como en aquellas noches
tan dulces del verano

cuando sólo el vestido
de la sal y la brisa
cubría nuestros cuerpos
dibujando un ahora

todo es hoy muy confuso
tiempo invernal de fuga
paréntesis del alma
descendido camino
de una sonrisa rota

AL PASO DE LA NOCHE

2011-03-29T03:06:00.000-07:00

No tiene donde ir mientras la noche
le pregunta ¿quién eres?

en esta gran ciudad del norte
ignorado y sin huellas
apresado en el frío
que entumece su cara
mientras deambula lento
sintiéndose un intruso
sus manos agotadas de hurgar en los bolsillos
en busca de una brizna caliente de su tierra
o de una fotografía cosida al corazón

y solamente el eco
de sus pasos le dicen que aún existe
aquella noche extraña de orfandad y de herrumbre
tan diferente a aquellas de azahar y marisma
que aún le cubren la piel

al paso de la noche todo es denso y confuso
y mientras un foco de música
detrás de unas vidrieras se amortigua
donde nace la aurora
él se dice

qué cálido el abrazo de un blues
con sabor a tristeza

MI HAIKU DEL MES

2011-03-18T10:47:00.000-07:00

El clop-clop del café
Brilla marzo en las ramas
Nieva el ciruelo

AMIGO DYLAN

2011-03-02T07:53:00.001-08:00

Porque toda pregunta implica una respuesta

Tú tenías razón amigo Dylan
la respuesta vuela con el viento
se enreda entre las alambradas
como una rosa nacida de la sangre o se cobija
en el beso de amor de unos labios marchitos

se adentra en el desierto y es luz
para abrasar la sed
pero también se acuna
en las esbeltas siluetas de Manhattan
siempre altas
como agujas que clavan en el cielo
a las mariposas del miedo y del deseo
o como el humo de una pira del Ganges
se eleva y baila
igual que una cometa en la cima del mundo

vuela con el viento
penetra descalza en el subsuelo de la noche sin lumbre
y duerme entre cartones
y bebe de los charcos
y se tizna la cara con la orfandad del hombre

la respuesta vuela con el viento

navega en el caudal caliente de la sangre
para hacerse latido respiración conciencia
y espera a que algún día
te acerques a buscarla

LA QUIETUD

2011-02-26T01:09:00.000-08:00

Es domingo y la quietud se apoderó del mundo
no hay relojes
no hay corbatas
no hay zapatos
ni que hacer más allá de vivir
de respirar de amar

los días anteriores son postales
y las clavé en un corcho con chinchetas
procurando olvidarlos
o puede que mirarlos desde aquí
desde esta luz
con ojos del que mira de soslayo
alguna enciclopedia con desgana

hoy no es el tiempo del pequeño morir
mientras anhelo permanecer desnudo
la cara relajada
sin apenas un roce

quiero gozar de esta mañana quieto
domingo abajo
sin hacer nada
sin recoger nada
sin ordenar nada de nada
sólo yo con mis sueños mecido en la pereza
trasportado a la paz de la negación más absoluta
sin noticias ni letras ni fantasmas
que opriman el camino

dejándome llevar por las espumas
de la imaginación
de esa ensoñación que me golpea
con la imagen de sitios exquisitos
donde no hay trincheras
donde no hay pasado presente ni futuro
sólo la ingravidez de una lenta canción
de los Beatles tocada al violonchelo
que filtrada aparece
taladrando
las vigas de hormigón
los muros de ladrillo
los doble ventanales
insonorizados
del alma

TIEMPOS PARA SOÑAR

2011-02-17T07:48:00.000-08:00

Trece de mayo
los diarios informan de un gusano
que horada el corazón de la manzana

el peso de la vida se incrusta en las arterias
huele a pólvora el aire
duele el alma en el filo de un cuchillo lascivo

pero todo se rompe cuando veo en sus ojos
los ojos de mis hijos por ejemplo
o de la gente anónima que construye su historia
con sal y con azúcar lamiéndose las quejas
una mirada clara

cuando siento sus manos
como blancas promesas construyendo el futuro
y ondulando una honesta bandera de ilusión

cuando escucho sus voces susurrando un te quiero
apretando la arteria contra la piel
sintiendo
el extenso latido del ritmo de la vida
y me digo a mí mismo que ha valido la pena
superar el eclipse de este trece de mayo
en la hora del almuerzo
su sinrazón y el golpe
de guadaña del caos que engendran sus noticias
esa vieja viscosa locura que provoca
tanto desasosiego
tanto descreimiento
tanto ruin abandono
porque sé que el dolor es parte de la vida
tanto como la dicha
y que la mano esconde igual que un duro puño
una suave caricia
y que un árbol consigue a duras penas
darnos sombra y cobijo en medio del cemento
y que con todo y más
seguiremos soñando
seguiremos soñando
empecinadamente
seguiremos soñando

LUIS ROSALES, POETA QUE ME CONVOCA

2011-02-08T07:15:00.000-08:00

AYER VENDRÁ

La tarde va a morir. En el camino
la flor de las acacias se deshace
al impulso del viento. Entre las ramas,
mortal, casi vibrante,
queda el último sol. La tierra huele,
comienza a oler, no cabe
ya dentro de sí misma y se levanta:
ahora hay tierra en la tierra y en el aire.
Y hay un bardal con sol; hasta él llegamos;
la sombra es el resumen de la tarde.
Te he sentido llorar. No sé a quien lloras.
Hay un humo distante
-un tren que acaso vuelve-mientras dices:
Soy tu propio dolor, déjame amarte.

Poema de Paisajes de LUIS ROSALES

ATARDOLIENDO

2011-02-01T07:21:00.000-08:00

El tiempo es trasparente
pero se manifiesta opaco

deja su estela de dasaparición
ruinas convulsas
cardenos latigazos sobre la piel robustecida
quietud que se desmiembra con esquirlas de polvo
desconchones del alma
atardoliendo

el tiempo es lento
pero se manifiesta rápido

pasa por nuestros ojos de vértigo encendido
bocas abiertas
páramos que arremolinan ramas caídas
quiebros de desaparición en el pulso alterado
fricción del viento árido
atardoliendo

el tiempo es leve
pero se manifiesta denso

atarduele el influjo de su paso perdido
extenuación sin nombre
olvidada región de soledad extrema
marcas quebradas en el hueso poroso
raspaduras de miedo
atardoliendo siempre
atardoliendo

MUY RECOMENDABLE

2011-01-26T09:14:00.000-08:00

ALEJANDRO JODORWSKY: dos perlas para pensar y tres pequeños poemas zen del poemario PIEDRAS DEL CAMINO.

* La poesía es el silencio.
* la poesía es el resplandor de la verdad

1
Libre de todo
incluso de mí mismo

2
Busca en ti
no busques en los otros
El que te enseña te engaña

3
Año Nuevo
Mi pasado entero
se resume
en un grito

MELANCOLÍA

2011-01-24T07:07:00.000-08:00

Mala hierba que brotas
en jardines de ausencia

*

La tenue lentitud
de algunas tardes
hace que vea pasar
mis horas como nubes
sin pausa
arracimadas
sin retorno

EN LA CARRERA

2011-01-19T03:19:00.000-08:00

del poemario: TIEMPOS EN FUGA

Apretemos sílabas oscuras contra el paladar
en la carrera
se nos van adosando desarraigos

gravitemos sobre la melodía de la resignación
en la carrera
ardemos en la zarza del destierro

aparentemos saber el secreto de su futilidad
en la carrera
dejamos restos de piel sobre las piedras

saciemos con su rocío nuestra sed de vuelo
en la carrera
luchamos la batalla del retorno hacia nosotros mismos

alcancemos la esencia de la naturaleza
con la carrera
seremos herederos de la continuidad

y alcemos una última plegaria trémula al horizonte
a la memoria
a la luz cenital de la nostalgia
a la fe del amor
a la fantasía
al verso que tatúa a los utópicos

2011-01-14T07:18:00.000-08:00

NOCTURNO EN BLUES I

Vuelve a casa
mientras el tiempo
que desgastó su risa
le posa sobre el hombro su palmada

él solamente escucha
la hueca melodía del silencio
mientras la Luna
gélida en su luz
le siluetea el camino

rehúye como puede
las sombras de otro tiempo
desde la melodía desafinada de sí mismo

NOCTURNO EN BLUES II

Con la trompeta de Miles Davis sobre nosotros me dijo

cuando vi el miedo
desfigurando aquellos labios
iluminando los reproches con ascuas de pasión
hundiéndose en la razón como escarpelo
partiendo en dos el cerco de la voz
supe
que no quería perderla

NOCTURNO EN BLUES III

Suena una voz
de entre sus notas surge
sol de canícula

entona con nostalgia
el contraluz de un blues

EL ALAMBIQUE DE LOS SUEÑOS

2011-01-07T09:53:00.000-08:00

del poemario TIEMPOS EN FUGA

Destilé gota a gota cada sueño

del alambique alegre
sus fulgores cantaron
al amor de la lumbre
sus canciones beodas

cantaron incansables
su estribillo de orujo

la noche es blanca arena
sobre un rumor de olas
con ritmo de marea
y percusión de barriles
caerá una blanca estrella
sobre la playa fría
y encenderá una hoguera
que embruje nuestras sombras

2011-01-02T11:58:00.000-08:00

Picasso

Doliente la guitarra
pesa como la pena
sobre el regazo estéril

cae una luz azul
sobre la tarde oblicua

de azul cobalto

la melancolía

Nuevo poema añadido al poemario: LA SED DEL LIENZO

2010-12-28T03:57:00.000-08:00

Francisco Álvarez Velasco nos entrega este magnifico poemario del que dejo una muestra para que podamos disfrutar de su poesía elegante, serena y cuidada. Poetas como él no abundan en el panorama actual, en el que se aunan el dominio de la técnica y la palabra justa y la elegancia del verso acariciado e íntimo.
Todo un lujo para el lector de poesía.

Ponerle un nombre a quien no habías visto

pero te llega en sueños

con todo su cansancio

y se parece a ti.

Darle un rostro, unos ojos,

oído, gusto, olfato, piel,

un cuerpo entero, en suma,

y ponerle la mano por el hombro.

Darle el agua y el pan

y enseñarle el camino

para empezar nuevamente la vida.

Con él sentir el tacto de la piedra

como una mano tibia

que te está convocando

y esperar con paciencia

a que le crezca el musgo

o una brizna de hierba.

Cerrar los ojos y apuñar la nieve

de la infancia.

O abrir mucho los ojos

y conducir el sol con un espejo

por la alta espadaña,

por los pozos más hondos.

Oler el sol, la paja, el barro, el agua

en los adobes del verano ardiente.

Morder el dulce cornezuelo.

Escuchar cómo afila tu padre

la cuchilla de la garlopa

y ahora brota la luz en las virutas.

Oler los trigos que segaste,

apretar con los dientes

la cuerda de los sacos

y oír el agua del molino

en la hogaza partida.

Oler la mano de tu madre

saliendo de la artesa.

Escuchar cómo

se diluye la noche por los nidos

y empiezan ya los pájaros.

Es un poema de Francisco Álvarez Velasco, de su libro Memoria de la sombra, Cáceres, Institución Cultural “El Brocense”, AbeZetario, 2010.

TIEMPOS EN FUGA

2010-12-21T04:25:00.000-08:00

arde lo que ha ardido
ANGEL VALENTE

Por la senda de mis pensamientos
voy vaciando espacios
devorando
tiempos en fuga

viviendo

fugitivo
que al huir va quemando
las cenizas que ardieron

pero a dónde la huida
si huyo de mi mismo
hacia mi misma huella

SIN VOZ LA DIGO

2010-12-12T12:09:00.000-08:00

Escrito en New York en una madrugada fría desde un ventanal de una habitación de hotel

Ella no se demora
avanza sobre la madrugada
a pesar de nosotros

vibra en sus raíles y en su asfalto
en su cielo azul plomo de cristal
en la continua luz de sus ojos fijos
que miran a ventanas
en las secas arterias de sus subterráneos

vibra y ruge con acento neumático
mientras se despereza estirando sus árboles
sus vértebras de vidrio y de cemento
expandiendo la luz del nuevo día
hacia el punto en que acaba y donde crece

la miro desde aquí desde el insomnio
de este ventanal
/ cuarto alquilado/
donde descubro en ella
una piadosa faz de lágrimas barridas por el viento
sé que me espera
con esa mezcla extraña de amor y de derribo
con ese resplandor de lujo de esmeralda
con esa carne abierta de ruido y desmesura
con ese palpitar de escombro y de suburbio
con esa cara y cruz de sus brazos desnudos
pero yo me demoro
tomo un café despacio
me adentro en la nostalgia de un sueño que he perdido
preparo mi ritual de cada día
y apagando la luz sin voz la digo
¡ya voy! ¡ ya voy!
¡ya estoy adentro!

DESDE EL PRINCIPIO

2010-11-29T02:15:00.000-08:00

Yo sé que existo porque oigo llorar
ANTONIO GAMONEDA

Oigo un sollozo

ahogado y anónimo

humilde sollozo perdido entre los tiempos
casi un rezo
de un hombre que no sabe
rezar de otra manera que no sea
ese seguir llorando

es un rezo encorvado
bajo la piel del cielo

labrador que llora
su oración de arenisca

y en ese llanto oigo mí rezo
como huella fugaz en la ceniza

y así desde los tiempos
y así desde un principio

LA FOTO FAMILIAR

2010-11-20T02:11:00.000-08:00

Posamos en la foto sonrientes
los seis
mirando a un horizonte impermeable
de lente de cristal

recuerdo que fue fruto
de un momento de gran felicidad el que contemplo
con ojos detenidos

un tiempo rubricado
con el mínimo instante
del leve parpadeo de una pose
que se helara en nosotros
así como un silente centinela

la imperturbable prueba ante el olvido
de un sesgo en la verdad de nuestra vida

después
todo ha continuado

algunos ya no están entre nosotros
aunque puedo sentir sus vibraciones
latiendo junto a mí algunas veces

los demás son causa de que quiera
continuar en el bando de los vivos