viernes, 22 de agosto de 2014

MIENTRAS HAGO TAI CHI


 

Enraizado 

lentamente amanezco a mi sol

extendiendo los brazos

 

¿soy  más yo en este flotar?

 

¿soy  más yo

tras el murmullo pertinaz que trepa?

 

habito en un blando movimiento continuo

          mantra físico que me ahonda

y acabo donde empiezo y siempre vuelvo

en un reflujo ingrávido

 

leves las palmas acarician la nada

mientras mis pies absorben el jugo de la tierra

y entornado

soy  un guerrero que lucha con sus contradicciones

                acepto el desafío

de vivir en la cresta de la ola rompiente

de este ir y venir interminable

 

a través del rumor del pensamiento me contemplo

 

caigo al pozo profundo donde el sol se dilata

viernes, 8 de agosto de 2014

CABARET VOLTAIR
homenaje al arte Dadá

Con la luna encendida
suenan pasos rebeldes en la calle noctámbula

parte la escena un foco y sus mitades
son el cuerpo denudo de un pecado

hay razón para ahogar un segundo de cordura...

se rompen los altares sublimes de las artes
ruedan los aeroplanos
vuelan trenes
tiemblan cimientos y columnas tiemblan
se rasgan los cordones umbilicales

en moscas se trasforman las musas
se trasportan
trastocan troquelan y se tronchan
traslucen y traslumbran
traspasan el trasmallo que las pesca
y traviesas resbalan por el traste
trazan vuelos torcidos
en el aire estancado
traspuntan con trallazos la trama del trapecio
y tiembla el cabaret bajo la luna
con la sola lectura del poema anti-poema

viernes, 20 de junio de 2014

HAIKU

Canto de invierno

LLora el buda de piedra
con el rocío

jueves, 19 de junio de 2014


                                   En memoria de Claudio Rodríguez

 

 

 

                   Hablaré quedamente              muy quedamente               descendiéndome

                  

a veces las palabras urden silencios pálidos

 

las vamos desgranando

escogiendo

para  formar con ellas el cuerpo de la noche         

para desdibujar paisajes

que adquieren dimensiones impensadas         

etéreas       

sutiles             

 

ellas vuelan

por el espacio poético con alas frágiles

tañendo el aire

con su frotar recurrente y sonoro 

 

 son  armazón para la travesía

por un espacio de hermosura 

 o faros para la niebla

o niebla para el camino

o fulgor que seguir por un camino           

 

la palabra          

brote para la nostalgia        

luz de descubrimiento        

corporeidad para un suspiro

con que intentamos

atrapar un suspiro

 

para mi tu palabra

la que se enfrenta a esa otra  intolerante

que se enquista con  aristas sajadoras

              siempre serás  palabra             

                       trasmisora de vibraciones del alma

donde brotan preguntas que no acaban

 como ahora tú me brotas

cuando te precipitas en la temida oscuridad          

¿o es claridad deseada?                 

desde la dignidad del hombre que se busca

acariciando cada dolor

 enhebrando sus dudas y certezas en la hebra del poema

 alumbrando la oscuridad con profundos latidos       

acabándote para brillar eternamente

y así pertenecer al tejido del tiempo

y a la difusa luz de los anaqueles

porque ya eres palabra            

canto para la vida             

luz de  deslumbramiento

                                                

 

 

 

miércoles, 18 de junio de 2014


RETRATO ROBOT

 

Cerró el libro contable con pesadez de siglos

 

sacándose los lentes hipermétricos

se ha restregado  el velo de rutina

que le cubre los ojo

 

después

             autómata de si

estirando los miembros ateridos

por miles de minutos sin frontera

quiso buscar los rayos que la tarde

en su postrer adiós filtró por la ventana

 

pero la  calle era

un muro desconchado

 

entonces se da cuenta

que en su boca aún  perdura

el arenoso sabor de la derrota

 

no hace falta el reloj para saber la hora

 

hace tiempo que el tiempo

dejó su sueño oculto

en una letra oscura del archivo

 

lo sabe desde siempre

 

nada nuevo parece iluminarse

bajo el sol  cegador de los anuncios

lunes, 16 de junio de 2014


CARTA A HUIDOBRO

 

Sobre lechos dulzones de palabras

los ocres se suspenden

las hiedras amarillas se complacen

en la tapia del tiempo

las fotos siempre sepia

el fardo es la nostalgia

perder es un regusto al acabar el siglo

 

pero tú nos dijiste            los verdaderos poemas son incendios

y con ellos

mostraste el requiebro del sol

la hipnótica obsesión por la palabra

                      palabra redentora

                      palabra siempre nueva

que nos muestra sus alas  en delirio

 

y abrimos otra vez las ventanas al futuro

descubriendo

la concha en que esperamos

hallar la perla negra

 

pero             ¿qué encontraremos?

 

fuiste Altazor y navegaste

sobre el viento del genio

gobernando

tu caída esplendorosa hacia una tierra virgen

y así tomar posesión de su promesa

 

tierra de sueño y quimera

de irrealidad de creación de juego

 

y yo                ¿qué podré ser?

¿cómo alzaré mi vuelo sobre una tierra nueva?

¿ qué nombre tendrá mi rostro hambriento?

 

alzaré mi voz sabiendo

que la voz verdadera no cesa ya que nace

para abrir las compuertas que nos cierran

las voces huecas

retóricas

prometedoras de asépticos paraísos

impolutos

lúdicos

 
                  oigo tu voz cargada de mañanas mientras estoy alerta

oigo tu sueño bracear mares nocturnos

hacia donde la luz comienza a herir la noche

oigo nacer tu árbol cerca de mi terraza

mientras comprendo que ayer lo vi morir en una carretera

o en unos ojos tristes que pedían socorro

antes de sucumbir entre el agua y el barro

mientras todos pasamos

mientras todos vivimos nuestras vidas pequeñas

tal vez vuelto a clavar o hundido en una puerca

trinchera cavada por el odio

                     y quisiera decirte hoy que en esas muertes

no hallé nada romántico

nada ejemplar

 

nada 

 

aquel idealismo a muerto sus árboles han muerto la libertad

 

posiblemente ha muerto

ese dulzor caliente murió como un eclipse

                               sobre su tumba se alza

el manantial glorioso de la ley del mercado

las causas son de azúcar diluida

en la leche que vierte en nuestras bocas

el pecho inagotable de los números ciegos

y vamos caminando con la mañana a cuestas

como legión de grises labriegos de la historia

 

y ¿ qué me queda a mí               pobre burgués

justificado en la felicidad

en el sudor del patrimonio en la esperanza

de la jubilación sin sobresaltos y sin cáncer?

 

la revolución ya no es colectiva no salva

ahora es personal discreta mínima

hoy Altazor está viejo y cansado y su paracaídas

le ha servido de traje a los pájaros negros

                   tú lo viste vibrante

pudiste oír como crecía su árbol con olas en las ramas

y alas en sus raíces

mas hoy ese árbol está cargado de fatiga

y sus ramas descubren el fruto del injusto

y sus raíces tienen la sed de los olivos

 
                   empieza un siglo al fin

se vuelcan nuestros ojos hacia un ayer más puro

mientras sólo esperamos esa luz que no llega

nuestro tiempo

se mantiene embrujado

con una promoción que nos vende alegría

que nos guiña ilusoria sus certeros mensajes

 

y ¿ qué nos cuesta?

¿ qué nos cuesta toda la sed y todo el hambre?

¿ qué nos cuesta nuestra pequeña porción de felicidad?

 

la felicidad es esa hermana pequeña que nos saca

con sus chistes ingenuos la sonrisa

 

hoy la felicidad es ver llover detrás de los cristales

seco y caliente y beberse

las lágrimas con hielo y unas gotas de alcohol siempre a tu gusto

y unos muebles flamantes

de una casa brillante

y una cuenta en el banco donde no anida el déficit

y sentirse seguro con trajes de diseño

y diseñar tu vida en paz y después gloria

 

la felicidad ha de ser previsible prefijada impoluta

perfectamente dueña de un flamante

billete de ida y vuelta en clase preferente

y soy feliz

y no me importa si dios o la utopía ya no existen

si es que no lo anuncian en un telediario

 

sólo espero mis fines de semana sólo quiero

vivir alguna historia que transgreda lo justo

para calmar la sed salvaje y libertaria

que brota imprevisible en la conciencia

 

sólo importa

que ponen en el plus esta noche sin luna

en que me he de quedar soñando una quimera

sentado al otro lado

de las treinta pulgadas

 

lunes, 19 de mayo de 2014

luces nocturnas
entre la Luna y yo
sólo luciérnagas