miércoles, 31 de agosto de 2011

EN EL CUENCO DE SALSA DEL AMOR


Para mi hija Clara


Atenta la mirada
en el mantel de luz

unas manos ligeras depositan
pétalos de su vida

todo tiene sentido
si hay buena compañia

todo traspasa
la frontera obtusa del silencio
si palpita la vida
en el cuenco de salsa del amor

sábado, 27 de agosto de 2011

DEL POEMARIO: EL SUEÑO Y LA CANÍCULA

Sabes que hay libertad cuando la pierdes.

Veíamos a los mayores afanados en su ir y venir. Pertenecían a un mundo paralelo hacia el que sin conciencia caminábamos.
Levantando la cabeza cuando pasaban a nuestro lado con sus trajes grises y sus faldas tubo, encogíamos los hombros y proseguíamos la carrera haciendo resbalar las chapas con pericia. No sabíamos entonces Pancho cuan difícil resulta ser mayor. Acicalarse de dignidad cada mañana. Cubrir el expediente. Recorrer un sinuoso camino de conquista con renuncias.
Porque un día no es un día solamente. Es un obstáculo menos. Una misión espléndida. Una meta como esa que surge al final de la curva de tiza.
Yo ahora lo sé, pues tengo el traje gris y ando la calle, nuestra calle, con pasos apretados, la cabeza inclinada hacia el cansancio, los asuntos llenándome la boca y la cartera, grave el semblante y hosca la mirada. Porque la vida Pancho tiene sus servidumbres, su grano de pimienta y de mostaza, sus pellizcos de azúcar y sal, y su angostura.
En la vida hay un pódium rodeado de lágrimas de tantos generosos elegidos.
Con franqueza te digo amigo Pancho que la noche te llega en descubierto.
Sabes que hay libertad cuando la pierdes. Compramos libertad cada mañana.
Pagamos libertad con libertad.
Chapa por chapa

viernes, 26 de agosto de 2011

RECITAL DE POESIA FEMENINA AFGANA



La cara oculta de la mujer afgana”



Selección, traducción y presentación



Antolina Gutiérrez del Castro





Recital de Poemas



Opresión a la mujer Mastour Afgahan

Maldición Mahrokh Niaz

Caos Hamideh Mirzadeh H.

Torrente de perlas Soheila Doustyar



Landeys pastunes anónimos



26 de Agosto a las 20.00 horas

Club de Tenis Gijón

Camino Los Rosales 532

Somió


miércoles, 24 de agosto de 2011

HOMENAJE A ÁNGEL GONZALEZ

BREVES ACOTACIONES PARA UNA BIOGRAFÍA
poema de Angel Gonzalez

Cuando tengas dinero regálame un anillo,
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,
cuando no sepas qué hacer vente conmigo
—pero luego no digas que no sabes lo que haces.

Haces haces de leña en las mañanas
y se te vuelven flores en los brazos.
Yo te sostengo asida por los pétalos,
como te muevas te arrancaré el aroma.

Pero ya te lo dije:
cuando quieras marcharte esta es la puerta:
se llama Ángel y conduce al llanto.

HOMENAJE A ÁNGEL GONZALEZ

Presenta

José Luis García Martín

-------

Leen poemas



Javier Almuzara

Catarina Valdés

José Luis Sevillano

Cristian David López

Rodrigo Olay

--------

Viernes, 26 de agosto,

a las 20:00h

CASA DEL VERSO. El Toral, 30

La Manjoya (Oviedo)

domingo, 21 de agosto de 2011

SOBRE LA POESÍA

A menudo me pregunto: ¿qué es la poesía?, y creo que,como todo arte, es el modo de dar forma a un sentimiento o a una emoción .
Los sentimientos y emociones, comunes a todos los seres humanos, son los que otorgan al arte la virtud de la universalidad, pudiendo por ello hacer que cada individuo goce con la contemplación de una obra de arte, ya sensorial como intelectualmente, de un modo subjetivo, proyectando en dicha obra sus propias emociones, a veces ajenas a la verdadera intención del creador.
Cuántas veces alguien me ha dicho al acabar la lectura de algún poema;“ es un poema bello, pero muy triste”, cuando para mí, dicho poema no albergaba ningún sentimiento de tristeza.
La poesía es un continuo proceso de escritura a través del cual el poeta ahonda en sus propias raíces, en sus creencias y en sus dudas, en su ceremonia, porque escribir poesía implica un cierto ceremonial, se ponen de manifiesto los fetiches y los fantasmas de aquel que con sinceridad se enfrenta a la tarea de asomarse al espejo de una página en blanco. El poeta, por medio del poema, pone en cuestión su relación con aquello que le rodea, y así la poesía se convierte en un viaje intuitivo y personal de dentro a fuera y de fuera adentro, con el valor añadido de un envoltorio estético.
Así pues, crear es vivir intensamente un presente desde la heredad que da el pasado. Es una forma de respiración inevitable que te impulsa hacia un lugar, a veces desconocido y fascinante, en el cual, una vez alcanzado, nos espera una suerte de vacío.
En el momento de la creación vivirla es lo único que importa, en ella no hay matices, ni concesiones, ni veredictos, y es solamente cuando entran en juego el oficio con sus normas y límites estéticos, y las bestias negras de la autocrítica y la corrección, (por otro lado muy necesarias ) es cuando el proceso intelectual toma el poder en detrimento de la inocencia y la pureza.

El poeta es el artífice que crea un equilibrio entre estas dos fuerzas antagónicas. Es el mago que consigue que cada una engrandezca a la otra, formando así una composición redonda, en donde la creatividad no se ve menoscabada por la técnica y esta a su vez se convierte en el perfecto soporte intelectual del instinto creativo. Cuerpo y espíritu al servicio del arte.
Así pues el poema es como un niño que hay que educar para que encaje en los cánones sociales y se haga un gran hombre.

La poesía es sutileza. Está en la cara difusa que poseen las cosas como un alma huidiza. A veces en el misterio ambiguo que hace que aquello que es cotidiano, y por lo tanto prosaico, se nos ofrezca etéreo, sublime e intemporal. Es una forma estética de mostrar una filosofía con un toque de cierta vanidad, y que nos deja en el patrimonio colectivo la herencia más sublime y descarnada de los hombres.









domingo, 14 de agosto de 2011

SIMPLICIDAD

Tras la ventana
suena la flauta ligera de un jilguero

como un trazo de tinta
que sobre la hoja blanca alberga
la única intención de ser un trazo
eleva su trinar
a la alegría del mundo



jueves, 11 de agosto de 2011

del poemario inédito EL SUEÑO Y LA CANÍCULA

Amigo Pancho, hoy ha trepado el día como una enredadera que asfixia el presente y nubla el horizonte. Si Pancho, me pesa tanto el hoy como un gabán de plomo.
¿Te acuerdas de aquellas mañanas cuando nos encontrábamos después de los recados?. Corríamos al quiosco atesorando unas monedas sisadas de las vueltas. De gacela eran los corazones. Y no había hiedras atenazando el paisaje. ¡Era tan natural reírse tanto!.
Hoy cambiaría cromos contigo si tuviera, pero no sé en qué cajón quedaron.
Husmeo por recónditos desvanes. Revuelvo entre tebeos y peonzas. Bato los viejos textos subrayados. Doy vuelta a los bolsillos yacientes del cadáver de aquel pantalón corto, que de puro milagro, se ha salvado del desgarro final de hacerle trapos. Pero ellos no aparecen y tú esperas con el taco de cromos masuñados. Le tengo, no le tengo, le tengo, le tengo, no le tengo. Resuena con su armonio igual que una oración meditativa. Se enreda con la bruma que ofrenda su pasado. Se filtra en la humedad. Rasga su manto.
Me llamas y me llamas por las grietas del pertinaz susurro, como un mantra obsesivo y envolvente : Le tengo, no le tengo, le ten… y más allá del tiempo vislumbro un día claro. Un foco luminoso. Un lento río.

Ay! Pancho si supieras cuánto cambia la vida. Para ti fue más fácil. Te quedaste contando las canicas a la sombra del roble del Nebrija. Por eso no lo sabes. Aún tienes esa mirada de papel de los colegios. Ese aroma a lápiz y
sudor que exhala el que no espera. Porque a ti no te llegó la hora de desear el oro el incienso y la mirra. Te quedaste suspenso en un tiempo bendito de franqueza y churretes. Te quedaste esperante para que yo regrese en un día de bruma, cuando no encuentro luz a este lado del mundo.
Todo se fue curvando despacito, tomando dimensión en la mirada, sabor en el paladar, fuego en el tacto. Todo se fue curvando. Haciéndose horizonte. Deslindándose. Mientras que tú te hacías más lineal.
Sombra débil.
Cal en el paredón donde vive el olvido.


domingo, 7 de agosto de 2011

EL ÁLBUM FAMILIAR




Madre tú ya no estás en casa
en esos metros cuadrados que observaron tu vida con sigilo
y que ahora son voces del silencio donde moran tus cosas

y es de esa morada de cosas desasidas
porque no sobrevuela el dorado sitial de tu mirada
que el álbum familiar
que tenaz mantiene a tu memoria
me invita a su penumbra
abriéndome la puerta de sus tapas

me pierdo en sus rincones
oscuros pasadizos
donde fotos hurtadas al olvido
por un manto de negra cartulina
me muestran sus figuras lejanas ya en el tiempo

¿qué pensaban entonces sus serios moradores?
¿cuál fue la melodía de magia irrepetible de su instante?
¿dónde los vientos que ahormaron sus cabellos?
¿dónde el sol y la luna que condujo su afán
sus semblantes serenos
sus poses distinguidas
sus sonrisas de blanca luna nueva
el mapa envejecido de su cuerpo mortal
en una ceremonia en blanco y negro
mostrando el almidón de sus más dignas galas?

viejos que fueron niños
nombres que son ya viejos
viajeros perdidos en un interrogante
niños que ya están muertos
muertos que aún siguen vivos
de pelo repeinado
y albas ropas sin mancha a los pies de un sillón
que preside una anciana de severa postura

todo un dulce abandono en el tiempo cumplido
un bocado de nada
una letra picuda
una fecha perdida en este remolino

el álbum nos espera con sus tapas de oxido
nos dará su cobijo esperando el milagro
de unas manos tendidas que aún no poseen nombre


EL JUEGO DE LAS TABAS


Agachados y ausentes
al abrigo de alguna marquesina
una lluviosa tarde de septiembre
con pan con chocolate por merienda
jugábamos a tabas

hoyo y panza
rey y reina

danzábamos el trueque de los cromos
cual moneda de cambio de la infancia

premio y castigo
ruina y grandeza

en cuclillas e inquietos
al abrigo leal de la inocencia
una lluviosa tarde de septiembre
aprendimos el juego mercenario de la vida
con pan y chocolate por merienda

jueves, 4 de agosto de 2011

POEMA DEL LIBRO "A PASO LENTO"





Nueve almendros en flor
traían la belleza
al viejo corazón que los miraba

No veré vuestras flores
se lamenta Wang Wei
cuando cante la alondra

martes, 2 de agosto de 2011

CUANDO NIÑO



Cuando niño
miraba para adentro y me veía
igual que el héroe del comic que compraba
como una religión todos los sábados

2,50 de hazañas peligrosas
en lucha desigual contra el tirano
de negro corazón y cruenta cimitarra

valeroso guerrero de la cruz en el pecho
¿dónde escondí tu capa y tu antifaz?
¿en qué lugar del alma tu montura?

hice mío tu brazo tantas veces
tantas veces montaba el albo brío
de su trotar ligero por mí barrio
que hoy
cuando te he visto
expuesto en una tienda
de libros desusados
erguido aún ante mi asombro
llenando incontenible las viñetas
resuelta ha brotado la sonrisa
del que encuentra un amigo
trasnochado