EL ÁLBUM FAMILIAR

Madre tú ya no estás en casa
en esos metros cuadrados que observaron tu vida con sigilo
y que ahora son voces del silencio donde moran tus cosas

y es de esa morada de cosas desasidas
porque no sobrevuela el dorado sitial de tu mirada
que el álbum familiar
que tenaz mantiene a tu memoria
me invita a su penumbra
abriéndome la puerta de sus tapas

me pierdo en sus rincones
oscuros pasadizos
donde fotos hurtadas al olvido
por un manto de negra cartulina
me muestran sus figuras lejanas ya en el tiempo

¿qué pensaban entonces sus serios moradores?
¿cuál fue la melodía de magia irrepetible de su instante?
¿dónde los vientos que ahormaron sus cabellos?
¿dónde el sol y la luna que condujo su afán
sus semblantes serenos
sus poses distinguidas
sus sonrisas de blanca luna nueva
el mapa envejecido de su cuerpo mortal
en una ceremonia en blanco y negro
mostrando el almidón de sus más dignas galas?

viejos que fueron niños
nombres que son ya viejos
viajeros perdidos en un interrogante
niños que ya están muertos
muertos que aún siguen vivos
de pelo repeinado
y albas ropas sin mancha a los pies de un sillón
que preside una anciana de severa postura

todo un dulce abandono en el tiempo cumplido
un bocado de nada
una letra picuda
una fecha perdida en este remolino

el álbum nos espera con sus tapas de oxido
nos dará su cobijo esperando el milagro
de unas manos tendidas que aún no poseen nombre