Canto de invierno
LLora el buda de piedra
con el rocío
ESTE ESPACIO ES PARA TODOS// THIS SPACE IS FOR EVERYONE// QUESTO SPAZIO É PER TUTTI// DIESER RAUM IST FÜR ALLE DA// ESTE ESPACAO É PARA TODOS// CET ESPACE EST POUR TOUT LE MONDE
viernes, 20 de junio de 2014
jueves, 19 de junio de 2014
En memoria
de Claudio Rodríguez
Hablaré quedamente muy quedamente descendiéndome
a veces las
palabras urden silencios pálidos
las vamos
desgranando
escogiendo
para formar con ellas el cuerpo de la noche
para desdibujar
paisajes
que adquieren
dimensiones impensadas
etéreas
sutiles
ellas vuelan
por el espacio
poético con alas frágiles
tañendo el aire
con su frotar
recurrente y sonoro
son armazón
para la travesía
por un espacio
de hermosura
o faros para la niebla
o niebla para
el camino
o fulgor que
seguir por un camino
la palabra
brote para la
nostalgia
luz de
descubrimiento
corporeidad
para un suspiro
con que
intentamos
atrapar un
suspiro
para mi tu
palabra
la que se
enfrenta a esa otra intolerante
que se enquista
con aristas sajadoras
trasmisora de vibraciones del alma
donde brotan
preguntas que no acaban
como ahora
tú me brotas
cuando te precipitas en la temida oscuridad
¿o es claridad deseada?
desde la
dignidad del hombre que se busca
acariciando
cada dolor
enhebrando sus dudas y certezas en la hebra
del poema
alumbrando la oscuridad con profundos
latidos
acabándote para
brillar eternamente
y así
pertenecer al tejido del tiempo
y a la difusa
luz de los anaqueles
porque ya eres
palabra
canto para la
vida
luz de deslumbramiento
miércoles, 18 de junio de 2014
RETRATO ROBOT
Cerró el libro contable con
pesadez de siglos
sacándose los lentes hipermétricos
se ha restregado el velo de rutina
que le cubre los ojo
después
autómata de si
estirando los miembros ateridos
por miles de minutos sin frontera
quiso buscar los rayos que la
tarde
en su postrer adiós filtró por la
ventana
pero la calle era
un muro desconchado
entonces se da cuenta
que en su boca aún perdura
el arenoso sabor de la derrota
no hace falta el reloj para saber
la hora
hace tiempo que el tiempo
dejó su sueño oculto
en una letra oscura del archivo
lo sabe desde siempre
nada nuevo parece iluminarse
bajo el sol cegador de los anuncios
lunes, 16 de junio de 2014
CARTA A
HUIDOBRO
Sobre lechos
dulzones de palabras
los ocres se
suspenden
las hiedras
amarillas se complacen
en la tapia
del tiempo
las fotos
siempre sepia
el fardo es la
nostalgia
perder es un
regusto al acabar el siglo
pero tú nos
dijiste los verdaderos poemas son incendios
y con ellos
mostraste el
requiebro del sol
la hipnótica
obsesión por la palabra
palabra redentora
palabra siempre nueva
que nos
muestra sus alas en delirio
y abrimos otra
vez las ventanas al futuro
descubriendo
la concha en
que esperamos
hallar la
perla negra
pero ¿qué encontraremos?
fuiste Altazor
y navegaste
sobre el
viento del genio
gobernando
tu caída
esplendorosa hacia una tierra virgen
y así tomar
posesión de su promesa
tierra de
sueño y quimera
de irrealidad
de creación de juego
y yo ¿qué podré ser?
¿cómo alzaré
mi vuelo sobre una tierra nueva?
¿ qué nombre
tendrá mi rostro hambriento?
alzaré mi voz
sabiendo
que la voz
verdadera no cesa ya que nace
para abrir las
compuertas que nos cierran
las voces
huecas
retóricas
prometedoras
de asépticos paraísos
impolutos
lúdicos
oigo tu sueño
bracear mares nocturnos
hacia donde la
luz comienza a herir la noche
oigo nacer tu
árbol cerca de mi terraza
mientras
comprendo que ayer lo vi morir en una carretera
o en unos ojos
tristes que pedían socorro
antes de
sucumbir entre el agua y el barro
mientras todos
pasamos
mientras todos
vivimos nuestras vidas pequeñas
tal vez vuelto
a clavar o hundido en una puerca
trinchera
cavada por el odio
y quisiera decirte hoy que
en esas muertes
no hallé nada
romántico
nada ejemplar
nada
aquel
idealismo a muerto sus árboles han muerto la libertad
posiblemente
ha muerto
ese dulzor
caliente murió como un eclipse
sobre su tumba
se alza
el manantial
glorioso de la ley del mercado
las causas son
de azúcar diluida
en la leche
que vierte en nuestras bocas
el pecho
inagotable de los números ciegos
y vamos
caminando con la mañana a cuestas
como legión de
grises labriegos de la historia
y ¿ qué me
queda a mí pobre burgués
justificado en
la felicidad
en el sudor
del patrimonio en la esperanza
de la
jubilación sin sobresaltos y sin cáncer?
la revolución
ya no es colectiva no salva
ahora es
personal discreta mínima
hoy Altazor
está viejo y cansado y su paracaídas
le ha servido
de traje a los pájaros negros
tú lo viste vibrante
pudiste oír
como crecía su árbol con olas en las ramas
y alas en sus
raíces
mas hoy ese
árbol está cargado de fatiga
y sus ramas
descubren el fruto del injusto
y sus raíces
tienen la sed de los olivos
se vuelcan
nuestros ojos hacia un ayer más puro
mientras sólo
esperamos esa luz que no llega
nuestro tiempo
se mantiene
embrujado
con una
promoción que nos vende alegría
que nos guiña
ilusoria sus certeros mensajes
y ¿ qué nos
cuesta?
¿ qué nos
cuesta toda la sed y todo el hambre?
¿ qué nos
cuesta nuestra pequeña porción de felicidad?
la felicidad es esa hermana pequeña que nos
saca
con sus chistes ingenuos la sonrisa
hoy la
felicidad es ver llover detrás de los cristales
seco y
caliente y beberse
las lágrimas
con hielo y unas gotas de alcohol siempre a tu gusto
y unos muebles
flamantes
de una casa
brillante
y una cuenta
en el banco donde no anida el déficit
y sentirse
seguro con trajes de diseño
y diseñar tu
vida en paz y después gloria
la felicidad
ha de ser previsible prefijada impoluta
perfectamente
dueña de un flamante
billete de ida
y vuelta en clase preferente
y soy feliz
y no me
importa si dios o la utopía ya no existen
si es que no
lo anuncian en un telediario
sólo espero
mis fines de semana sólo quiero
vivir alguna
historia que transgreda lo justo
para calmar la
sed salvaje y libertaria
que brota
imprevisible en la conciencia
sólo importa
que ponen en
el plus esta noche sin luna
en que me he
de quedar soñando una quimera
sentado al
otro lado
de las treinta
pulgadas
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