viernes, 30 de septiembre de 2011

del poemario dedicado a mi padre Valentin Gómez LA VOZ ENMUDECIDA

La puerta está girando
mientras tiempos y espacios se suceden

ahora cuando un signo interrogante
ha venido a clavarse en tu costado

también en mi costado

como una realidad que nos desnuda
que empuja esta conciencia
hacia la finitud
que empotra mi garganta
contra el muro encalado del silencio

la puerta está girando
anunciando la vuelta hacia la libertad

temida libertad

olfateo el dolor y me doy cuenta
que hoy en día aún no sé
cuáles tus pensamientos
cuál la creencia que te ha traído aquí
cuál el propósito de tanto esfuerzo
por qué el aliento
que te hizo ser
único entre los únicos
e igual en los iguales

pero la puerta está girando
y en el chirriar sus goznes descubren la verdad


tras los cristales emplomados con vaho
se puede vislumbrar el salto inevitable
y es tangible el dolor en este lado
es absorbente el miedo en este lado
hoy de ti sólo tengo aquello que en mí veo
cuando la luz irrumpe en el espejo
y mis ojos me dicen que tus ojos
están en mi mirada
que un mínimo ademán
se ha quedado prendido entre mis modos
que esa forma de hacer sin importancia
es sólo cosa tuya
que vives en un gesto
que vivo entre tus gestos
que ahora sé que aquello que nunca me enseñaste con
/palabras
me lo dijo la voz del corazón
y ya es inútil
es demasiado tarde
la puerta está girando y no hay manera
de hacer que se demore
que se frene en su curva

ahí está
presente
demoledoramente fría
cumpliendo la promesa que nos hizo
en el mismo momento de nacer

la noche es una elipse en mi cerebro
un volver a buscar lugares que no existen
momentos
situaciones que no existen
frases dejadas al albur de la memoria
que anidan en mis parpados
semillas de este hoy que nos contempla

un aluvión de sed se encarama a mi boca
cuando te invoco padre
cuando se abre en mí el foco de los años
y me asomo a la esfera de tus manos
aún jóvenes
enseñándome por qué el día y la noche


¡qué sabio me parecías!
¡qué intenso el sol de la mesilla!
¡qué hambrientos mis ojos!

pero aún sigue girando
como aquel tiempo en este tiempo
que da la cuenta atrás
en el que me deshago con enturbiadas lágrimas



Si quieres seguir leyendo el poemario completo pincha sobre su título en el apartado Mi BIBLIOTECA de este blog,
Gracias

jueves, 29 de septiembre de 2011

EN TIEMPOS DE PENURIA

¿ y para qué ser poeta
en tiempos de penuria?
Friedrich Hölderlin

Oscuro el corazón donde se anida
ese tiempo voraz de la penuria
sin tregua cabalga el desaliento y a su paso
se oscurece el destino

las palabras
son duras como rocas desgajadas del risco de la vida
o lágrimas que penden de la quebrada rama del dolor
como agrios racimos
pero aun así se encuentra poesía en la mirada
a pesar del desgarro y la locura
a pesar de que en el mundo pasten
los caballos de guerra
y de la herida de la espada del miedo
a pesar del destierro de uno mismo
o la orfandad del amor
existe poesía
y los poetas tienen las claves del aliento
el bálsamo que ofrece una esperanza
la aguja que sutura la fealdad
y el vuelo que les da la perspectiva
o el espejo
donde mostrar la realidad
con palabras cercanas y precisas
que denuncien
la cruda desnudez del desamparo

ser poeta para aliviar el peso de la culpa
en tiempos de penuria
señalar con poemas el abismo presente
y quitarle mordazas al futuro

miércoles, 28 de septiembre de 2011

EN LA HORA DE LA ZAMBRA

En la hora de la zambra
la noche se enrosca en la cintura
ofreciendo su piel de luna llena
su armazón de reptil de la lujuria

hacia sus luces clandestinas
avanza la pasión
mientras caen ya marchitos
los laureles del día

resuenan las pisadas
como piel de tambor sobre los charcos

alguien de rostro oculto
quiere apurar el elixir furtivo
que la noche le ofrece

alguien de nombre oculto
va en busca de un aliento mercenario
y alquilará por horas la mentira
para después volver sobre sus pasos
a engominar su vida respetable

lunes, 26 de septiembre de 2011

del poemario: BAJO UN SIGNO DE TIZA

NO SÉ SI HA SIDO UN RUIDO

no sé si ha sido un ruido exterior a mi cuarto
o esa calma serena
con la que habla la noche directo al corazón
la que hizo que volviera aquella calle
mi calle
agua de manantial que corre cuesta abajo sin sentido del tiempo
la ausente
aún se encuentra ahí envuelta en sueño
casi tangible como entonces
lodo tibio
fortín
rastro de tiza
escuela maternal que sobrevive
a ese color plomizo con que tiñe el olvido
sabor de caramelo que perdura
en el rincón más fiel de los sentidos

oh! calle de mi vuelo
no te pongas celosa
no estés triste
las otras no enturbiaron tu figura
son tan sólo
caminos
cremalleras de números con nombre
tú eres tan distinta
dueña del secreto de la risa caliente
del sol de la amistad
del hálito jugoso de los juegos

murmullos tan lejanos que hoy crecen en mi boca por tu gracia

paréntesis seguro que cobija en los días de asedio

viernes, 23 de septiembre de 2011

Poema del poemario: BAJO UN SIGNO DE TIZA

¡ARRIBA VIEJO TROTE!

¡arriba viejo trote!
que se obre en mí el milagro de tu correr ligero
sin débitos ni cargas
ni recompensas toscas
ahora que el cuerpo cruje y es ciega la inocencia

venid hasta mí pompas
burbujas irisadas ingrávidas que tiemblan
ahora que el alma tiene escamas de nostalgia
y rebrotan estelas de tiempos bendecidos
por un halo inocente

¡arriba viejo trote!
¡arriba arriba arriba!
que levanten el polvo del suelo del olvido
mis suelas desgastadas
que mi jadeo encandile la luz de los recuerdos
desde aquella frontera

venid hasta mi indemnes esponjosos y tersos
como esos farolillos que flotan en el agua con sus llamas
/temblonas
esforzados como aves migratorias

rotundos como pan horneado

venid viejos destellos de los juguetes rotos
y hablad de la excelencia con que la infancia alumbra

jueves, 22 de septiembre de 2011

del poemario: BAJO UN SIGNO DE TIZA

CUANDO

cuando la casa es lumbre
castillo
buque insignia
maquina de coser de fiel galope
y suena en la memoria como un código morse
que desvela un secreto

campo de football o campo de batalla
bastión inexpugnable
fresco remanso
refugio

y en ella la humedad
como un humilde canto sobre el largo pasillo
es una mueca gris

un desconchón perfectamente
se puede convertir en ese mapa
locuaz e imaginario de algún país lejano
que inmenso y expectante
se coloca a tu alcance

martes, 20 de septiembre de 2011

POÉTICA DEL DIVINO HARAGÁN LITERARIO

Las palabras desmontan sendas desconocidas
caen a las manos como racimos madurados al sol
y al igual que los labios de mi amada cuando me buscan
no tienen prisa en extasiarme
sólo atienden a un pulso desdoblado
en emoción y pensamiento

saben que sólo soy yo aquel que las suscribe

el poeta es un hombre cortejado por la niebla
de una imagen evanescente
que trasmuta en verdad una mentira
que hace emerger lucidez de la inconsciencia
o que una entelequia se trueque en realidad

saben que no soy yo aquel que las designa
no puedo ser
son ellas sus autoras
al describir pequeños movimientos circulares de carbón
sobre sábanas núbiles
urdiendo el divertido juego
de atrapar aquello que se escapa con la sintaxis
cortejando al raciocinio con un baile atávico
o un aquelarre desmesurado

con un conjuro que es aullido
en el reflejo
con que la luna araña a la soledad

yo sólo soy
el ojo por donde entra una ilusión
la mano por donde escapa la cordura
el divino haragán literario que se cree magnífico

domingo, 18 de septiembre de 2011


LA LUZ DE LA INDOLENCIA
Para una foto de DAVID PORTELA


Ha pasado la noche en brazos de la bruma

desdoblada de sí tiene el pulso tranquilo

bajo la camiseta aún palpita
un ligero abandono
puede que sea un secreto
quizá melancolía
de una pasión vivida
o una indolente espera

ella ahora sabe que todo es huidizo
que un momento vivido
es un paso descalzo que se pierde
y que sólo perduran sus fulgores

del poemario: EL SUEÑO Y LA CANÍCULA

Hoy ha entrado el verano.

Cincuenta y un veranos han ido entrando por puertas y ventanas para ir engalanándome la vida con mosaicos policromos y terrazas floridas, con ropas más livianas y tacto de calor sobre las sábanas.
Hoy ha entrado uno más en esta colección ya abigarrada de veranos vividos. Lo he oído en la radio de camino al trabajo, y entre el rugir del tráfico, me puse a rescatar de la maraña de veranos dormidos, la infantil sensación de nuestro estío.
Amanecían los días lentamente. Mansos cauces de asfalto. Venían a buscarnos con bocanadas de libre algarabía. Con gallardetes de tiempo detenido con luz de instante puro.
El mundo era un laberinto de calles conocidas donde poder perdernos. El tiempo… esa distancia que hay entre dos juegos.

domingo, 11 de septiembre de 2011

Del poemario EL SUEÑO Y LA CANÍCULA

Huele la vida a tregua.

Sentémonos al sol y remojemos los pies con agua de los charcos como cuando aquellos calores de Julio.
Corríamos y corríamos.” La manga riega que aquí no llega”.
Corríamos, pero tú Pancho siempre salías tarde y te empapaba el látigo de lluvia artificial. ¿O era lo que querías?. Empaparte hasta hundir la mañana y su calor en mares ilusorios y lejanos.

Se espejaba el asfalto como la piel mojada de una enorme ballena. Le nacía una respiración de vaho cuando pegaba el sol al otro lado del Parque del Oeste.

“La manga riega que aquí no llega”. Moja de nuevo mis horas de canícula. Huele la vida a riego y a descanso. Huele la vida a tregua. Huele la vida a camisa empapada. Huele a risa Pancho.
Respira hondo y siéntate a mi lado en el bordillo. Mojaremos los pies en agua de los charcos. Habrá que ir a comer dentro de un rato y sofocar el alma con aromas cercanos.

sábado, 10 de septiembre de 2011

RECITAL DE POESÍA

DOMINGO 11
Patio, Centro de Cultura Antiguo Instituto


11,30 XEREMANDÍA
Espacio poético sin fronteras

Intervienen: Héctor Acebo, Víctor Álvarez, Aurora García Rivas, Juan Carlos Gómez, Humberto Gonzali, José Ramón Goyos, Santiago Liberal, Carmen Martínez, Asun Monsalve, Xicu Monteserín, María Ángeles Pérez Ondiviella, Samuel Rego, Carmen Rueda, Carmen Sánchez, Julián Santiago, Nieves Viesca.

jueves, 8 de septiembre de 2011

PLAYA DE LAS CATEDRALES


PLAYA DE LAS CATEDRALES
Para María Souto, mi esposa, mi compañera, mi vida, en el día de su cumpleaños


Quise escribir un poema
que declare el amor que por ti siento
que describa
el fructífero lazo que la vida
ató en torno a nosotros
y que defina
con palabras hermosas y precisas
la emoción de saber que estamos juntos
en esta travesía

pero he abierto al azar un libro de poemas

“cada uno está solo sobre el corazón de la tierra”

leo ese primer verso que me brinda
Salvatore Quasimodo
y mirando al espejo plateado que hay en el corazón
intuyo
que hay algo de verdad en la sentencia

pero al mirar nos veo al sesgo de la luz
que la tarde nos dio
enlazados en el balcón del viento
sobre la bajamar que deshabita
los cuerpos horadados de las rocas magníficas
y les otorga un nombre Las Catedrales
y con los últimos trazos que la tarde dibuja en la memoria
quisiera adivinar que somos como ellas
tallados lentamente por la vida
unidos a cincel por sentimientos
más tercos que el agua y el viento que las forma
y sé que no estuve ni estoy ni estaré solo
sobre el corazón de esta tierra que aún pisamos
y donde rubrico para siempre nuestros nombres

martes, 6 de septiembre de 2011

HIJOS DEL ARCO IRIS

poema publicado en la revista literaria HÉLICE


Apretados

en el vagón de metro que los lleva

a Clinancourt

a la puerta de Babel

la mirada perdida en sus asuntos

como hijos del Arco Iris

enfundados

en sus viejos recuerdos

revestidos

con sus nuevas palabras



apretados

hacia el gran bazar que los acoge

a Clinancourt

la puerta del deseo

entre un bullir de acentos enfrentados

como hijos del Sol y de la Luna

apretadamente solos van

albergando a la fe de ser felices

sábado, 3 de septiembre de 2011

LAS CUATRO DE LA MADRUGADA Y NO PUEDO DORMIR


Como un reptil que se escurre en la noche debajo de las sábanas
han entrado en mi casa para hollar su nobleza
a oscuras
por sorpresa

y han dejado un temblor en sus cajones
abiertos y vacíos
de las cosas que habían cobijado

y son bocas abiertas que desean
decirme la impresión del violador
de su mundo tranquilo
/él les dejó sobre la piel la huella
grosera y desalmada de su oprobio/

camino por la casa
entro en sus cuartos
y todo está en desorden
todo grita
con la voz marginal de la impotencia
y me resisto
revelo y me resisto
a devolver las cosas a su sitio
pues no quiero que ordenen su quejido
no quiero que se callen
que oculten su impotencia y su intemperie

me veo deambulando
haciendo un inventario
interno y exhaustivo
de sus puertas abiertas
de sus ventanas rotas

se han llevado algo más que ciertas cosas
algo más que dinero o que recuerdos

se han llevado con ellos
en sus garras
el aura que brillaba en su inocencia


por: Juan Carlos Gómez Rodríguez