miércoles, 20 de junio de 2012

del poemario: CUANDO LLEGUE EL OTOÑO


                          Sólo él no tiene tacha, sólo él abarca y contempla todo


                                                                                        Walt Whitman


Todo este tiempo incrustado en mi espalda


en donde se hizo todo aunque quizá fue poco


donde  no había espacio                    ni tregua


y el mundo crepitaba


en la burbuja de un continuo fluir


de un paso de conquista


de una fiebre de ser


de un deseo de estirpe



en ese tiempo digo


el mundo era de dientes enquijados


ronco su canto y vasta su promesa


de codos que se erigen en guardianes


de un territorio abrupto de conquista


y en él se alzó la voz                    “descubrimiento”


y cada aurora había playas nuevas


inesperados valles


ciudades como frutas exóticas


y al fondo                     siempre al fondo


de cada descubrir estaba ella


la que guarda el secreto en sus manos vacías


como un cofre encantado


como un golpe de viento cuando alumbra


el fuego adormecido


como un álbum sucinto y familiar que cuando se abre


deja escapar al aire


un eco generoso


y la más bella historia es su historia


y la ley más exacta                      su ley


y cada mirada se hunde


en la médula azul de su mirada


y sus brazos se entroncan


al carnal laberinto de otros brazos


células sobre células que surgen


de ese lugar perdido de su cuerpo


como una ebullición con que se crean


otros cuerpos fogosos


otros mundos limítrofes


y todo por amor se hizo posible


por ese amor que sientes como crece


en cada ausencia


que te llena las manos


con promesas de oro incienso y mirra


que te unge las sienes y los labios


con salivas muy dulces


que tiene cara y nombre

nombre que sabe a puerto y a salitre


y cuerpo dilatado con el simple contacto


de unas manos que ascienden


la cuesta del deseo


                                  y que resume


todos


                los mapas de la tierra


                las luchas de la tierra


todas


                las esperanzas de la tierra


pues              sus misterios antiguos


sus secretos mejor guardados


se escriben en su impulso


en la fuerza que invita


a fundar


a construir


a esperar


a incendiar en la noche


la mítica ciudad


mientras se espera el alba.



2 comentarios:

  1. Eso tiene de inmenso la poesía: da igual que pasen los años, está siempre en presente.

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  2. gracias por tu comentario Aurora. Si se consigue con un poema traspasar la barrera de lo inmediato ek tiempo se convierte en su aliado.

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